Ideas usadas

Ideas prestadas.
Ideas añejas y gastadas que no conservan la sangre que con tinta se escribió en el reverso de la piel de sus portadores.
Ideas pasadas que caen sobre nosotros y se escurren queriendo fusionar con la piel y que si uno se empeña en recoger en cantaros y engullir cuatro días después resultan indigestas.

Es la época de la recolección del arcaísmo.

Retorica primitiva escapa entre nuestros suspiros,nuestros gritos de rebeldía son apologías a un tiempo pasado.


Somos unos oradores esplendidos y nos place de sobremanera que nos duerman con cuentos.
Cada historieta que nos contaban antes de dormir tenia el poder de alejarnos de la terrible verdad que es la vida y ese chute de palabras incomprensibles accedía al corazón de nuestro intelecto desnudándonos y dejándonos mudos y estupefactos.

Pero no somos bancos de ideas y pensamientos.

Con las ideas pasa lo mismo que con las conversaciones de las que se adueñan oídos ajenos.
Uno enlaza una frase con otra buscándole un sentido al tema que trata y el oído que recibe toda esa información la almacena de manera satisfactoria pero no la reproducirá con la misma maña y encanto.

Porque cuando uno exporta palabras,ideas y pensamientos se reproducen con la misma palabra con la que comenzaron pero cada repetición, cada persona a la que se vende cambia el tiempo verbal y la forma de expresarlo.

Y cuando la idea y el pensamiento ha pasado a innumerables personas la frase acaba por perder el sentido original y se convierte en algo completamente distinto a lo que se pretendía expresar.

Obviamente no habría podido ocurrir si cada uno se hubiera ocupado de cultivar sus ideas, de almacenar sus pensamientos únicos e invariables.

Pero se cree con una esperanza muy vaga que colectivizando una idea se la dota de fuerza y coraje.
No tiene sentido.
Donde las ideas brillan verdaderamente es en la memoria individual.
En la palabra única y firme de un solo sujeto.


La ética,la política y la moral son una convención ya dada a la cual le hemos dado color y forma.
Con la cual hemos dejado descansando nuestra libre capacidad de pensar por nosotros mismos.



No buscamos nuestras ideas en una memoria fresca y objetiva , las encontramos en gacetas subjetivas de unos ojos viciados por la miopía propia.
No analizamos desde la posición universal de repulsa frente a la idealización sino que idealizamos todo lo que tocamos.

No buscamos la verdad en la vida , en las personas, en los libros o en la poesía.

Buscamos la verdad en las palabras falsas y vacías de cualquiera que nos prometa el paraíso y nos diga que tiene los mismos cardenales en los pies.

La lucha por la vida no es una lucha colectiva, es una lucha individual.

Las palabras de alguien que cometió errores y labro triunfos no son nuestras palabras ni son nuestro salvavidas.


No somos un copia y pega de un familiar , un tutor, una situación económica o un partido.



Aprender a leer es lo mejor que me ha pasado en la vida.

Y creo que la única manera de combatir la terrible ignorancia en la que estamos sumidos por esta crisis de valores y de conciencia es esa.
LEER
Leer con profundidad, con objetividad, con maña.
Leer mucho, leer minuciosamente.


Leer para conocer con amplitud cada una de las manifestaciones de esta vida.

Leer para desarrollar una actitud critica y propia.

Leer para crear una opinión propia.

Y no dejarse engañar por las palabras de nadie ni por las opiniones ajenas.

Porque leer es el mejor camino para conocerse a uno mismo y conocer a los demás.


Pero conocerse es un error fatal en el que pocos quieren caer porque posiblemente el peso de lo que somos, lo erróneo de nuestras convicciones ,lo falso de nuestros sentimientos produzca el dolor mas grande y mas dañino que alguien nos pueda hacer.



Porque vivimos en un mundo de ciegos donde el tuerto cree ser rey.

Horror

Dicen que una foto vale mas que mil palabras y a veces no le falta razón alguna al dicho.
Podría hablar montones de cosas acerca de esta instantánea pero la primera sensación que desprende es la de la desesperación,la angustia y sobre todo el terror.
Una parte de nosotros quisiera no haber llegado a posar las pupilas sobre ella y prefiere mirar a otro lado.
Porque cuando alguien mira detenidamente esta fotografía ella se hace dueña de la situación.
Nos hace participes del problema y nos pregunta cuestiones para las que no estamos capacitados para responder.
Implora a nuestra humanidad para que le resolvamos una pregunta muy simple y a la vez muy compleja
¿Porque?

Nos pide socorro desde la distancia.Se palpa la tensión y expresa muchísimo mas que un conjunto de palabras .
Porque al ver la fotografía todos nos sentimos un poco culpables,un poco amenazados,un  poco involucrados.
Ya es demasiado tarde.
Como el daño ajeno que nos salpica tras unas palabras que no deseamos oir.
El dolor que se infringe a otro y que una vez conocido es imposible sacarse de la mente.
No estuvimos allí.No participamos directamente en el acto.Pero lo vimos,lo sentimos.
Cada palabra,cada instantánea nos aproximo al lugar y a la hora exacta.

Una simple instantánea tiene un poder de persuasión infinito.
En este caso no se busca el patrocinio o la difusión.
Se trata de plasmar el dolor,para acercárnoslo,para que se cuele en lo mas hondo de nosotros y nos duela.

Porque esta fotografía duele.
Encoge el corazon y lo deja en vilo


Y es que es sorprendente el bien y el mal que en nuestra posición privilegiada podemos hacer.

Esta fotografía pertenece a una escena que se ha representado hace poco.
En Lysichansk(Ucrania) con el objetivo de embellecer la ciudad con vistas a la aparición de la eurocopa se ha tomado una hábil medida .
La de atrapar todos los perros abandonados y quemarlos en hornos crematorios.


Hace dos años ,por navidad,un cachorro de cuatro meses vagaba por mi casa en busca de sustento  ycobijo.Ante la falta de apoyo que recibí a la hora de buscarle un hogar de acogida acabe por quedármelo yo.
No he conocido animal mas fiel,noble y benévolo.
Aunque su recelo era sorprendente y no dejaba a los demás aproximarse a el inminentemente , poco a poco fue cogiendo confianza y llego a aceptar nuestras muestras de afecto.
Es fácil comprender su recelo dado que seguramente habría recibido mas de un golpe,es mas,tenia la columna doblada y tan solo tenia cuatro miseros meses...

Aun así recuerdo su disposición constante ha ser arrollado con mimos,su falta de reproches tan cansina en las personas,su cariño constante.
Recuerdo los días donde correteaba con mi perra y se pasaba las horas jugando con un simple palo de madera.
Recuerdo que me enseño una valiosa lección.
Que por mucho que hayas sufrido en la vida ,por mucho que la vida te haya  golpeado puedes no perder definitivamente la capacidad de amar.

Creo que nosotros las personas deberíamos aprender muchas cosas de los animales,cosas como esas.

Simplezas que no nos planteamos nunca.


Por eso cuando nos abandono y se perdió siempre me consolaba pensando que alguien con buen corazón lo habría encontrado.

Pero cuando veo el tipo de crueldad al que pueden estar dispuestas las personas con tal de conseguir sus propósitos se me rompe el corazón.
Se me rompe el corazón al saber que alguien puede ser capaz de cometer estas atrocidades.
De hacerle daño a alguien que solo le puede dar cariño y amor


Porque si somos tan crueles con los que nos ofrecen tanto.
Si estamos dispuestos a causarles tanto dolor a los seres que mas lealtad y nobleza nos ofrecen


¿Que no estaremos dispuestos a hacernos a nosotros mismos?


Puede que dentro de poco tomen una medida similar con los inmigrantes y los lleven a algún campo de trabajo o los quemen también en hornos crematorios.


Todo sea por parecer mas civilizados,mas humanos y mas innovadores



¡Disfrutad de la Eurocopa¡


Muchos han muerto para que la podáis ver con lujo de detalles.

La mayoría de las personas que merecen la pena en esta vida no necesitan hacer de la excentricidad su eslogan.
Se tiene la creencia errónea de que los grandes gestos esconden grandes personas.
Desde nuestra pobre educación se nos enseño que alguien que te otorgue lujo y confort es alguien que te quiere.
Nos hacemos las preguntas exactas pero por ello mismo,nos olvidamos de buscar las respuestas idóneas.
Confundimos el verdadero valor de las cosas con su precio.
Y olvidamos completamente que las mejores cosas de esta vida posiblemente no tengan precio.


Yo creo,aunque sea una opinión ilusoria y bastante idealista,que los pequeños gestos,los detalles sin importancia son los que hacen a alguien ser una gran persona.
Son en esos pequeños detalles carentes de sentido donde se puede observar minuciosamente la calidad humana de los demás.
Son cosas insignificantes y carecen de vocablo propio.

Un beso,un abrazo, una caricia, un consejo,una mano que presta ayuda en el momento necesario.

Todas esas pequeñas cosas son el mejor regalo que se le puede ofrecer a alguien.

Pero seguimos confundiendo valor con precio y precio con detalle.

Entiendo que a un niño pequeño,sin la lógica y la razón lo suficientemente desarrolladas,le emocionen grandes regalos y se disguste cuando no obtiene lo que necesita.
Los niños pequeños son los únicos que se permiten ser caprichosos.
Cuando un adulto hace del capricho su modo de vida se convierte en alguien cruel.
En una persona que al no saber el valor de las cosas carece de capacidad para decidir.


Cada día se nos presenta una elección.
Elegimos en que lado de la cama dormimos,que ropa nos ponemos,si tomar leche o cafe por la mañana,que calle elegir para ir al trabajo,con quien compartir una mueca o a quien regalar una sonrisa.

Cada pequeño acto monótono y rutinario es una elección.

Cada pequeña estupidez es un paso decisivo.

Puede que decidamos sin pensar que lado de la cama elegimos para dormir
Pero deberíamos prestar atención a que mobiliario acompaña nuestro sueño.Si ese boticario o esa lampara no nos costo demasiado o si las sabanas de seda con la que nos tapamos no son un lujo excesivo.

Puede que no decidamos que ropa ponernos.

Pero podemos decidir si llevar una prenda que supone un precio descomunal solo porque tenemos dinero y no sabemos en que gastarlo o comprarnos algo que tiene la misma calidad pero vale menos solo por no tener una marca detrás.

Puede que no decidamos si tomar leche o café y sea algo instintivo.Pero decidimos con que pensamiento acompañar la mañana,que melodía decidir usar.Podemos encender la tele para ver las noticias y concienciarnos de lo mal que esta el mundo y lo poco que intervenimos en el o repasar cabalmente cada uno de nuestros padecimientos diarios.

La propia calle que elijamos para cruzar puede ser fruto del destino o el azar
Pero en esas calles podemos cruzarnos con desarrapados que nos pidan limosna y animales sarnosos y callejeros que nos sigan camino al trabajo y podemos evitarlos pensando en la jaqueca tan terrible que pasamos ayer , contando el dinero que daremos para comprar un caniche.

Podemos elegir animar a alguien que tiene un día triste con una sonrisa o regalarle una mueca solo porque no nos parece que no nos puede ofrecer nada.
Y podemos guardar esa sonrisa en el bolsillo y regalársela al jefe o a la secretaria porque nos conviene hacerlo.




Podemos decidir si ser peor o mejores personas.


Porque en cada pequeña decisión demostramos mas de lo que creemos

Nuestra gratitud,nuestra generosidad,nuestra bondad.........


Pero ahí tan poca bondad en este mundo,tan poco que se da sin exigir nada a cambio.
Tan poco que se rige sin que sea fruto del interés.

Hay tanto infantilismo,tanto escepticismo,tanta meditación.

La sociedad crea kanones que luego explota para acabar deshaciéndose de ellos.

Nuestros corazones son como las ciudades que son bombardeadas y cuyos edificios se desploman.
Mañana sera otro día pero no latirán.
Así son nuestros corazones a veces
Aunque funcionen a la perfección no laten.


Y son muchos los medios para enmascarar ese latir muerto.


Pero al final el verdadero valor de las cosas prevalece sobre todo.
Aunque parezca una mentira o un chiste de mal gusto.

Elegia bien en el carmin con el que se

pintaba los labios.
Ponía todo su empeño en dar una pincelada de color a su mustio rostro.
Y sonreía al espejo con una de aquellas sonrisas baratas que guardaba en el cajón y hacia mucho que no usaba.
Le gustaba guardar aquellas sonrisas en el cajón y solo se las ponía para ocasiones especiales.
Mientras otras elegían un bolso que pegara con el vestido ella elegía una sonrisa o una lagrima que pegaran con su estado de animo.
Si.
También guardaba lagrimas en aquellos cajones.
Lagrimas de desespero y ansiedad que desprendían reflejos transparentes.
Le gustaba seleccionarlas con sumo cuidado o cautela.


Pasaba horas decidiendo cual ponerse.



Recordaba una época donde no necesitaba cajones para guardar sonrisas y lagrimas.
Una época donde creía que la felicidad y el sufrimiento no tenían valor alguno.
Pero el tiempo habia moldeado cada uno de sus pensamientos y su recelo había hechado raíces.


Llevaba mucho tiempo sin preocuparse de con que vestir su cuerpo.

Le daba lo mismo salir a la calle desnuda.

La desnudez no la avergonzaba.

Había gente que la reprendía por entregar esa vista suya a cualquiera.
Cuando se colocaba desnuda y fingiendo muecas delante de aquel espejo y las ventanas abiertas ofrecían la visión de su inmaculado cuerpo.


Le traían sin cuidado esas observaciones.

Sabia que dolía lo mismo entregar el cuerpo que entregar una sonrisa o una lagrima innecesaria.

Porque en esta vida solo tenemos tres o cuatro sonrisas verdaderas.
Y unas cuantas lagrimas que deben verterse sobre la piel indicada.

Porque ninguna de las prendas de vestir de los cajones valía la mitad de una de aquellas entregas de afecto y sinceridad desmedidos
Podía salir a la calle mostrando su desnudez y tumbarse sobre la hierba recién mojada mientras las nubes y el azul del cielo la hacían resplandecer con una luz especial que incitaba a los insectos a trepar por sus brazos buscando un leve reflejo del sol.

Le gustaba sentir esa calidez de la luz del sol fundiéndose en su piel.
Porque sabia que por mucho que treparan aquellas hormigas buscando un rayo de sol por la noche se verían perdidas y en su confusión huirían a buscar otro cuerpo celeste.

La luz del sol se evaporaba tan fácilmente como la tersura de su frente que lisa y serena un día se llenaría de arrugas o la agilidad de sus largas piernas que un día se atrofiarían.


Por eso hacia tiempo que le había dejado de importar caminar desnuda.
Porque sabia que no había prenda que cubriera la desnudez pues la desnudez ya estaba cubierta de un sutil velo que cada día moldeaba su cuerpo y lo colocaba en otras forma.

Sin embargo aquella colección suya de sonrisas y lagrimas cada día escaseaba mas.

Se había colocado en medio del metro con aquel baúl repleto de las ultimas.

Veía pasar extraños continuamente que se acercaban a ella y la tomaban de la mano con sonrisas frágiles y versos difíciles.
Pero solo le preguntaban la hora o hablaban del tiempo.O se apretujaban a su lado buscando calor en un duro día de invierno.
Mas luego marchaban hacia su ruta sin recordar apenas un segundo de aquel estrambotico día.

Pisaban las sonrisas que se le escapaban de los labios y se bañaban con las lagrimas que se le caían de las pestañas.


Sabia que cuando aquel baúl estuviera vació la vida ya no valdría la pena.
Y mas valdría morir.



Por eso se pasaba horas en el espejo y cuando no tenia con que esconder sus carecías o excesos llenaba sus labios de carmín y su piel de colorete.




Pero no le importaba.
Sabia que en cada una de las sombrías y tenues habitaciones de aquel lugar se representaba el mismo episodio.
Pero ella perdía mas tiempo mirándose al espejo que nadie.

Hablo mientras duermo

Palabras inconexas que unidas unas con otras van siendo absorbidas por mi pared .
Y ella espera paciente cada noche cuando los demonios de mi mente deciden arrojarse por las ventanas de mi subconsciente y buscar otro alojamiento que siga abierto mas tarde.

Y cuando mis pupilas se contraen y mis pestañas ofrecen a mi iris la posibilidad de retozar en un estado de éxtasis y placidez mi cerebro se desconecta.
Y por unos momentos hablo.
De mi boca salen palabras inconexas.
Hablo todo lo que callo.

Y mi pared paciente y calmada,blanca y serena,me espera ansiosa con cualquier chute de sentimentalidad que pueda ofrecerle.

Y yo hablo.Hablo sin parar.

Y ni siquiera se a quien le hablo.Si a Dios o al viento para que arroje toda la cantidad de versos deformes y perversos que se entremezclan con mi dormida saliva.

Y mis palabras son fuertes,veloces,audaces.
A veces lloran sin saberlo como un niño pequeño que se asusta de una tormenta.
Y otras no paran de arrancar sonrisas extraviadas.

Y cuando todo el dolor,el sufrimiento,el hastió,la alegría,la esperanza,la ilusión se dejan mecer por el suave manto de la noche.
Despierto
Y es en ese momento donde descubro que soy retratista.

Pero mi lienzo esta vació.No hay color y a la vez todo esta lleno de luz y de diferentes tonos y matices.

Todo esta lleno de color aunque el propio color no exista

Y mis manos están llenas de tinta.

Mis inútiles y absurdas manos han creado un retrato lleno de movimiento.


Y he conseguido dibujar algo que tiñe las mejillas de un rojo aplastante.
Algo que cuando esta lleno de euforia se retuerce nervioso por escapar de la comisura de los labios y que cuando duele se atranca en la garganta y aúlla en el pecho.
Lo he hecho.




He conseguido retratar el silencio.

Excentricidad

No soporto la decadencia de los valores artisticos y a todo aquel que clame su perversion y falta de escrupulos llamandolo ARTE
El arte no es solo provocacion.
Para mi el arte es la capacidad de meterse en la mente de otro y conectar por un segundo.
Revivirle emociones o dejarle un recuerdo o tal vez un agujero negro donde caerse y perder la conciencia.
Hay a quien provocar sensaciones le resulta inevitable.Y caen en la cuenta de que la repulsion,la falta de tacto y el exhibicionismo son una de ellas.
Entre provocar la lagrima o la carcajada.
La sorpresa o la duda eterna.
El interes o la nostalgia.
Entre el sinfin de emociones que podrian haber conseguido del publico escogen la que cualquiera podria obtener facilmente.
El desagrado.
Y eso debio pensar Eva Ionesco cuando siendo todavia niña su madre le decia que se desnudara y mirara a camara poniendo una sonrisa picara o una mirada atrevida.
Porque el desnudo de una niña es mas interesante , mas impactante.

Cualquiera podria acusarla de alientar la pedofilia.Pero que clase de monstruo puede hacer algo asi con su propia hija y lavarse las manos diciendo que es una creacion artistica.

Hay gente asi.Gente sin el suficiente talento o la inmensa origininalidad capaces para brillar con luz propia.
Gente que se sirve de la carnaza facil,de los excesos y las carencias para labrarse un nombre y una marca.
Gente que estaria dispuesta a llegar a cualquier limite por el exito

Buitres devorando sus propias entrañas.Sin tener en cuenta que ante todo el arte es la aproximacion.Que el arte es la cercania.

Lo provocador a veces es ofensivo y a mi cada dia me sorprende mas la falta de escrupulos de la gente de crearle un sobrenombre a cualquier acto deplorable.

Me pregunto que debe sentir una niña vestida con ropa erotica de adulta mientras su madre le dice que habra mas las piernas y ponga una mirada mas sugerente.


Esta claro que Irina Ionesco consiguio un nombre,un titulo.

¿Pero a cambio de que?

A cambio de prostituir la inocencia de su propia hija.A cambio de pasar de madre a mentora.A cambio de carecer del primer principio que ahy que tener para poder llegar a alguien.
Tener en cuenta sus sentimientos



Pero ahy a quien su falta de moral o de sentido comun le hacen avanzar destrozando todo lo que se cruze en su camino.
Da igual siquiera si es su propia hija.


Y no pasara mucho hasta que alguien lea mis palabras y me diga que esa mujer ya me ha suscitado un sentimiento:EL ASCO y que eso es el arte
Y yo le dire que hace poco senti la misma sensacion


Era una noticia.
A un perro le habian cortado la lengua y lo habian abandonado.


¿Eso tambien es arte?


Me temo que no.
Solo veo horror por horror
Ni finalidad etica,ni sentido moral,ni impacto.
No da lugar a la reflexion.
Da lugar a la mas profunda pena.



No hay manera de escapar de ello.Ni ofrece la via para redimirse.
Se adentra en la propia depravacion del ser humano para perderse para siempre.
Es un camino sin retorno.


Simple excentricidad.


De esa que se ofrece en television con trajes de payaso,pelo cardado y declaraciones morbosas.

Nuestra revolucion

No es una revolución de calles y gentío.
Nuestra revolución es callada,sumisa y obediente.
Y su único motor no es ni la injusticia ni tampoco la superación personal
Nuestra revolución se basa en el confort,en el bienestar individual y en la sensación de grandeza personal.
Somos revolucionarios de andar por casa y nuestras escopetas disparan hacia la televisión con la parsimonia de un mando a distancia que poco a poco va mostrando como nuestra bestialidad y falta de coherencia se exhibe tras un cristal oscuro y opaco.
Y mientras los años consumen nuestras guerras y nuestras victorias nos quejamos de las bestias que se devoran unas a otras.
Sin saber que somos los únicos animales que llegan a matar por placer aun sabiendo que el placer es el tirano mas fiero.
Las únicas a las que la comodidad les hace reaccionar
Las únicas que no pueden empatizar con el resto de sus congéneres.


Ayer en una revista sobre temas actuales leí un reportaje con un texto hiriente y critico,algo sentimental.
Tenia montones de fotografías con niños famélicos y desnutridos.Algunos que todavía estaban en incubadoras porque acababan de nacer.
Pensé que debe ser horroroso decidir dar a luz un niño obeso y malcriado que vivirá con todas las necesidades cubiertas.
Mientras en otro lado del mundo un pobre ser debe pagar por nuestra mala gestión de recursos humanos y alimenticios.
En la hoja siguiente el reportaje se cortaba y había una extraña entrevista a Charlize Theron.
Rubia,oxigenada y hablando de temas tan banales como un nuevo amor o una operación estética.
¿Como puede el mundo mostrarnos todo el horror,la degradación,el sufrimiento del mundo y luego hablarnos de que una mujer padece depresión por cosas como cortar una relación o operarse de los pechos?
No me lo termino de creer.
No termino de creer que no elijamos la opción difícil,la menos asequible.
Pero a nadie le gusta ver a niños decrépitos muriéndose antes de nacer
Que lamentable.Mejor llenar las hojas haciendo entrevistas a pedantes famosos de pacotilla



Pensé que los padres de aquella rubia trajeada que nos hacia despilfarrar nuestro dinero y nuestro tiempo estarían orgullosos
Un pedazito de su falta de humanidad en el mundo
Pero
¿Y los padres de aquellos niños que morían ya en sus primeras horas de vida?


Sus hijos no serian nada para este mundo.Un trozito de miseria mas que ya no sorprendía.Un equivoco de la naturaleza.Una lagrima barata.
No podrían sentirse orgullosos de sus hijos porque sus hijos no tendrían la posibilidad de deprimirse por una ruptura sentimental o una operación estética.

Su revolución no era la nuestra

Su revolución consistía en superar al día del mañana
En sobrevivir al día siguiente
No en no morir al día siguiente
Cada poro de su cuerpo luchaba
Les faltaba madera de revolucionarios


A nosotros ante cada dificultad cada poro de nuestro cuerpo se resentía
Eramos egoístas con nuestros dramas
Pero es que el egoísmo era un don que nuestra condición social nos había permitido
Podíamos mirar al mundo de vez en cuando con lagrimas en los ojos


Pero al final siempre volvíamos a nuestro mullido sillón con nuestros dramas de sobremesa y nuestros monos de feria bulimicos y mediocres que nos hacían soñar y valorar el placer.


Porque al final el placer era el único motor de nuestra revolución.


Porque al final el placer era lo único que nos importaba