FALTA DE GENITALES

Siento una extraña mezcla de asco,pena y quemazon.
Pero sobre todo una fatal mala hostia que hace que mi habitual ironia se eleve mas de lo normal.
Es algo totalmente normal dada la perspectiva que observo mire a donde mire.
Y es que ponga los ojos donde los ponga lo unico que visualizo es una total e inminente carencia de genitales.
La falta de cojones es la bandera de este pais.
Lo sabe Rajoy que se encarga de representarnos con orgullo y fortaleza, recortandonos el presupuesto y asfixiando nuestra economia mientras sus disculpas se efimeran a miles de kilometros en un jet privado.
Eso de recortarse asi mismo se le da tan mal como dar explicaciones.
Al otro frente el rey se dedica a eludirse de las preocupaciones diarias llendo de safari con nuestros impuestos pero tambien es demasiado vergonzoso a la hora de pedir perdón delante de una camara.
Y nosotros ciudadanos de pie de calle les daríamos un buen tratamiento con la guillotina donde ajusticiaron a los francesitos hace muchisimos años.
Pero somos mas civilizados y educados para llevar a cabo protestas.
Y materializamos nuestro malestar en huelgas.
Da gusto saber que todavia ahi alguien que se preocupa por mover el asunto.

Esta semana he oido frases del estilo de :
-¿Porque iva a ir a una huelga para que me quiten un dia de empleo?
-Yo ire a la huelga cuando se sume mas gente.


Siempre han dicho que los chinos la tienen mas pequeña. Pero no se que decir.
Las huelgas no funcionan porque no hay cohesion. La gente no se decide a luchar por lo que piensa y defender sus intereses.
La falta de huevos es la razon primordial.
Algunos solo servimos de putilla de Rajoy.
Nos sometemos a todas sus salvajadas en una habitación oscura y cuando sale por la puerta nos lanzamos a despotricar de el.

No tenemos cojones para nada.

Ni para escribir brillantemente,ni para enfrentarnos  a la vida.
No tenemos cojones para vivir ni tampoco para morir con dignidad.
No tenemos cojones para quejarnos ni para hacernos oir.


Rajoy es el presidente perfecto de un pais que en vez de cerebro esta dominado por unos genitales minusculos con infulas de grandeza.


Siempre he pensado que ir a una huelga no es motivo de valentía.
La valentía no reside en la gente que acude a un evento ya concertado. Reside en convocar esa huelga.
La gente que se esconde detrás de esas pancartas. La que promueve y fomenta la participación ciudadana.
Esa es la única gente que merece mi respeto.


Hoy quejarse ha pasado de ser un derecho a ser un deber que nos creemos que podemos ejecutar sin salpicar a cualquiera o ponerlo de mala hostia.
Pero perdemos el derecho a quejarnos cuando decidimos no ser coherentes con nuestra manera de actuar.
Quejarse delante de un televisor demuestra lo mucho que nos merecemos a Rajoy como presidente.


Si no sabemos luchar por nuestros derechos ningún fanfarrón de izquierda o derecha lo hará.


Las protestas siempre se hacen para ganar un cometido pero a lo largo del camino es inevitable ir perdiendo cosas.
Sueldo,prestigio,poder.
En esta vida quien no se arriesga no gana.

Y somos un país que antes de ver la catástrofe ya se ha encerrado en casa.

Pasión

Encontraron  a la madre de Paula muerta un caluroso día de Agosto.
Se había suicidado arrojándose desde el balcón  pero a ella eso nadie se lo dijo.
Su padre intento inventarse una historia agradable para una niña de doce años pero de un modo u otro ella siempre lo supo.
Supo que su madre había decidió acabar con su vida.

A partir de aquel momento su padre comenzó a ver oficialmente a la jovencita que ya frecuentaba hace algunos años.
Ella tomo el sitio que su madre había ocupado con aquellos ojos vidriosos y grises hace tan solo unos meses.

Y Paula lo acepto con desgana e inercia.

Aquel día, doce años después se estaba probando un conjunto de lencería bajo la atenta mirada de Mercedes.
Desde que la conocía no había día que no hubiera insistido en ayudarla para una cita.
Y Paula siempre aceptaba distante y callada,sin articular monosílabo.
Y luego después de almorzar siempre marchaba al lugar donde habían solicitado sus limitados servicios.

Aquel día llego pronto a la mansión y avanzo a oscuras aquel enorme pasillo que la condujo a la sala principal.
Todo estaba dispuesto para que ocupara el sitio central y las carcajadas y los siseos de aquellos diez hombres solo lo corroboraban.

De repente uno la arrojo al suelo con fuerza .
Y  ella se limito a separar las piernas,quitarse las bragas y dejarse hacer mientras la embestían uno tras otro.
Y cada sacudida era la afirmación de algo que había sospechado durante años.
Y cada uno de esos labios que vociferaban la palabra puta sin parar la hacia sonreír.

Le gustaba estar allí tendida en el suelo.
Sentir aquellos cuerpos violentos y salvajes penetrarla en lo mas hondo de su ser.
Le gustaba que aquellos padres modelicos,maridos cariñosos y vecinos educados la llamaran puta.
Le gustaba sentir toda su fachada moral deshacerse bajo sus piernas y mezclarse con sudor convirtiéndose en una especie de nada.
Adoraba no oír ni una sola palabra cariñosa, ni una promesa, ni una caricia.

Cada una de aquellas sacudidas la hacia caer en la cuenta de algo que ya sabia.

A su madre no la había matado la depresión ni tampoco la indiferencia.

La había matado la juventud surcándose en cada poro de su cuerpo y deformándose cuando los años la convirtieron en  madre.
La había matado la pasión de los primeros besos,de las primeras caricias,de los primeros tequieros convertidos en un seco buenos días y un beso frió en la frente.
La había matado aquel espacio vació en el colchón que acariciaba con la mano imaginando un cuerpo robusto y fuerte que la olvidaba en brazos de cualquiera.
La habían aniquilado las fotografías de una pareja que solo sabia amarse en blanco y negro.


Su madre no se había suicidado.
A su madre la había matado el amor.
Y ella nunca dejaría que le hiciera daño.
Había elegido la pasión aunque fuera tan fría como la muerte.

Vivir es un acto de egocentrismo

Proyectar tu alargada sombra en el suelo mientras otra mengua.
Engullir desayuno,comida y cena mientras otro se descompone en un  continente lejano.
Dormir en una cama acolchada y cómoda que te cagas cuando un mendigo duerme en un cajero sin una puta manta con la que taparse.
Y saberlo e ignorarlo. Seguir adelante.
Preocuparte por cosas banales como que ponerte de ropa para salir un sábado o con quien follar un fin de semana.
Y sufrir por cosas temporales y circunstanciales como una ruptura sentimental o un desengaño amoroso.

Podemos elegir como suicidarnos.
Cortándonos las venas en el baño, colgándonos de una soga,consumiendo un montón de pastillas o mezclandolas con alcohol.
Somos unos privilegiados.
Pocos pueden decidir la hora y el motivo de su muerte.
A algunos la vida no les ofrece esa oportunidad.

Y nos consumimos. Lo tenemos todo para ser brillantes y nos consumimos.


Dios hizo bien al abandonarnos. Debió darse cuenta del error que cometió al crearnos y fue demasiado listo.
Ese cabrón que se anticipa a todo. Menudo caos dejo en el mundo.

Un montón de lloricas y desaprensivos emocionales gimiendo cada noche y preguntándose:
¿Señor porque nos has abandonado?


Fue demasiado listo. Nadie tiene la paciencia o los cojones como para estar oyendo las 24 horas a alguien quejarse por banalidades.
Quiza por eso exista el homicidio o el asesinato.
La gente se toma a rajatabla eso de la confianza.

Deciden contarte toda su mierda de vida en dos minutos te importe o no.

¿Pero quien soy yo para hacer todas estas apreciaciones?


Al fin y al cabo engullo,duermo y cago como todos los mortales.

Solo que mis cojones tienen la capacidad de hincharse el doble que los del resto.

Por suerte o por desgracia soy consciente de la realidad.
Algunos me toman por una hija de puta y otros se ríen de mi cuando me doy la vuelta.

Me importa una mierda.


Las personas han perdido hace tiempo la capacidad de emocionarme.

Y cuando alguien lo consigue. Cuando por un minuto me importa un poco la mierda de vida de una persona es como una jodida aparición o un espejismo.

Pueden acusarme de vacía o superficial.


Lo cierto es que solo me limito a decir la verdad.

Y desgraciadamente eso de la verdad nunca suele gustar demasiado.

QUE SE MUERAN LAS GORDAS

La belleza hoy dia es algo tan estúpido.
Nos venden rostros llenos de botox y irregularidades curadas con cremas,maquillaje y operaciones.
Cuerpos de infarto con injertos de pecho y cinturas de avispa producto de montones de potas en baños publicos.
No existen esas personas que tienen el poder de ponernosla dura.
No son reales. Son tan ficticias como Mickey mouse,Buda o Satan.
Las han creado las campañas publicitarias que solo tienen un objetivo.
Hacernos consumir para sentirnos queridos y seducidos por la mirada de cualquier extraño.
En lo estetico somos puramente animales.
Que siguen dietas estrictas, hacen ejercicio y ganan dinero para someterse a diveras operaciones con el unico objetivo de copular.
Si copular.
Nos ponemos tan guapos solo para que alguien aprecie nuestro cuerpo.
La cosa que mas pronto caduca y la que sin embargo nos hace sentirnos mas paticamente orgullosos.

Nadie es superficial hasta que ve a una gorda.

¿Porque donde estaban las gordas en la infancia?

Quiza manejaban las camaras que grababan a las modelos semi anorexicas y a los hombres diez bronceados y esculturales.


No habia cabida para los defectos fisicos o los excesos de peso.

Las gordas no existian y siguen sin divisarse.
Y su descubrimiento es tan espectacular como el de un unicornio solo que en vez de belleza provoca desagrado y asco.


Yo siempre he rondado los cincuenta kilos, hace años aun menos.
Ahora he avanzado algo en esto de comer de manera saludable y de dejar un poco atras las tonterias de la pubertad.
Pero ayer buscando un pantalon observe que solo quedaba la talla XS.
Si yo pesando eso no encuentro mi talla no me puedo ni imaginar que coño esta pasando.

Pero de repente te das cuenta de que la dependienta te mira como asediandote.

No hay mas tallas. Si hacen esas es justamente porque la gente se las pone.


Siempre lo he creido.El ser humano es demasiado engreido como para creer que es perfecto.

Y engorda hasta reventar la unica parte de si mismo que nunca pesa demasiado.


EL EGO.


Y de ego tristemente todos pecamos.

Y tu ¿tienes la llama?

Infancia.

Una época risueña y dispar. Uno puede crear castillos de nubes y desmontarlos con una sonrisa.
Uno puede mostrar todavía sus sentimientos sin miedo alguno a caer en el ridículo o la desfachatez.
La crueldad es una sensación que se aprende en la infancia.
Cualquiera podría quedarse atónito ante esto. Un niño es el ser mas puro de este mundo.
Lo único perverso e incorruptible.
Un recién nacido es la única cosa totalmente inocente de este mundo pero según la educación y el entorno ese retoño puede llegar a desdeñar los sentimientos de sus semejantes con la misma frialdad con la que un asesino empuña un cuchillo.
Porque en la infancia todo esta permitido. No hay reglas. No hay matices.
No existen los malos ni los buenos.
El menor es amparado por todas las leyes aunque sea ese menor el que se empeñe en sobrepasarlas.

El débil solo es un pretexto de la naturaleza. El débil tiende a hacer daño al  mas débil y suele endurecer su figura para parecer mas fuerte pero ello no le dota de coraje o fuerza real.

Ocurre en cualquier lugar.
Hara un tiempo unos niños decidieron asesinar a una persona que no estaba en sus mismas condiciones mentales. Una minusvalida que fue arrollada una y otra vez por unos coches.
¿Sus asesinos? Dos niñatos que hoy están en la calle.
En la cárcel no hay sitio para el infierno pero en las calles se dibuja cada día.

La indulgencia y el descaro con el que algunos padres educan , olvidando que están creando monstruos capaces de todo.
Hace un año presencie como una clase de 30 niños de primero de la ESO apedreaba sin piedad a un animal muerto que ellos mismos habían asesinado unas horas antes.
Parece mentira que unos niños puedan presentar tan poca empatia hacia un ser humano y llegar a aniquilar una vida.
No se que clase de adrenalina se disparara al saber que has acabado con alguien pero debe ser monstruoso.
A nadie le importo.Son solo cosas de niños me dijeron.
Y justo en esa indulgencia en la manera de educar es donde se envenena la virtud de los demás.
Porque aquellos que pueden asesinar con tanta frialdad a un ser vivo también pueden asesinar a un semejante.
Caramba. Parece increíble,pero es verdad.
Ser buena persona hoy día parece ser un descuido.
La televisión esta llena de violencia. Son mas las malas noticias que las buenas.
Nos inmunizan para que esa violencia no tenga el valor de impactarnos.
Los rostros de los muertos por atentados terroristas se distribuyen en finas lineas visuales,preparados para dejar al iris patidifuso.
La sangre,el hedor,la muerte no tienen poder para impactarnos y la vida humana se convierte en algo que no vale realmente la pena.
Cuando hemos soportado tantas imágenes de muerte y destrucción ya nada tiene el poder de afectarnos.
Comemos con el telediario encendido engulliendo mientras vemos como el mundo se destruye.
No se puede esperar ningún atisbo de emoción.
No controlar las emociones parece lo único que debe ser pagado en esta vida.
La vulnerabilidad es una señal para ser marginado por una sociedad de la que salen cuatro genios y cien villanos.
Nada es totalmente puro.
Buscar la pureza es buscar algo inexistente.

Si miras a la ventana una madre juega con su bebe y lo colma de besos.
Se respira amor,cariño y ternura.

Y entre tanta maldad y degradación parece un espejismo.

Una pareja se encuentra en la otra ventana.El chico grita y la chica comienza a llorar pero en vez de desatar su violencia le limpia la lagrima y la abraza.

Parece increíble,inaudito e imposible.

Y entre tanto dolor elegimos la vida.

Porque son esos momentos los que nos hacen amarla. Esos instantes insustanciales cargados de belleza que llegan de improviso.
Y un minuto de gloria tiene el poder de borrar cien de dolor.
Aun existe la capacidad de sorprender pero es fácil olvidarla.


Amar hoy es lo de menos.
Odiar parece ser el leitmotiv de la vida.


Me gusta pensar que el que odia lo hace porque no ha podido cultivar todo el amor que tenia dentro.

Pensar que la maldad nace en si misma seria condenar a la humanidad.

 Todavía tengo fe en pensar que no estamos del todo muertos.
En pensar que pueden quedar cosas incorruptibles en esta vida.
Que la violencia no nos degrada hasta tal punto.

VIVA ESPAÑA

Hemos quebrado y han subido las tasas de educación y de sanidad
El paro ya no es un problema es el día a día


Nos encontramos en una situación critica pero gracias a Dios tenemos una selección de fútbol sublime.
Montones de niñatos millonarios sufriendo horas y horas por pegarle una patada a una pelota para luego cambiar la economía de media España.
OLE
Debe ser frustrante ser los mártires de una España raída y consumida como la nuestra.
Todo sea porque gordinflones ignorantes gasten sus millones en algo tan altruista como ver un mundial de fútbol y corear enloquecidos eso de : ''soy español,español,español..'' con Rajoy al lado y el príncipe Felipe y su raquítica esposa enfrente.

Da gusto lucir patriotismo y gastar el sueldo de montones de personas en algo tan carente de sentido.


Matadme



Se que merezco la muerte por no disfrutar con una victoria española pero que cuatro niñatos marquen un gol no me va a asegurar un puesto de trabajo el día de mañana ni tampoco va a erradicar el hambre del mundo.

Simplemente contribuirá a que algunos encuentren el pretexto para pillar un ciego y otros se sienten orgullosos de su patria.

Una patria que no regala pan sino que lo roba.

Pintaste un bosque donde

La hierba había sido quemada.
Y por un momento pareció que los frondosos arboles y el afrodisíaco olor de las flores llenaba de vida el lugar.
La gente creyó que en aquel lugar paradisíaco nunca se había podido producir ningún incidente y les gustaba visitar el sitio en verano y llevar con ellos a sus hijos.

Mi piel que era un continente desconocido también ha sido el lienzo vació donde otros habían intentado pintar algo lleno de vida. Pero cada vez que las manos inexpertas cogen el tintero y se colocan sobre ella muestra su incapacidad para dejarse marcar por cualquiera.

Al igual que a un bosque, se intento explorarme poro a poro. Tramo a tramo.
Los náufragos desembarcaron sobre mi espalda y se dedicaron a coser a besos y a insultos la historia que me recorría las venas.
Se equivocaban. Todos se equivocaban.

Los que quisieron llenarme de color y de matices. Los que dibujaron sobre mi cuerpo colosales castillos de cuentos y terroríficas historietas macabras.
Se equivocaron los que con caricias quisieron plasmar el cielo y los que con indiferencia hicieron un croquis del infierno.

Lo mas valioso de mi ser no estaba en la piel sino debajo de ella.


Pero ese siempre era un continente lleno de peligro e incertidumbre que nadie estaba dispuesto a recorrer.