Ella era poesía

Y era consciente de ello en cada caricia y  cada orgasmo.
Ella era poesía desde las infinitas pestañas hasta las caderas.
Había estudiado su risa con la avidez de un compositor y había creado una banda sonora de sus misteriosos silencios.
Era el punto tangente sobre el que se sostenía el mundo y aguantaba la pesada carga de la vida con una sola de sus sonrisas.
Se había vuelto pintor y poeta solo por tener a la musa exacta.

Pero cuando dormía.

Cuando dormía se convertía en un monstruo.

Hablaba en sueños y su boca se quedaba entreabierta como si lo invitara a colarse y entrar en una de sus pesadillas.

¿Con que soñaría? ¿ De que color,de que textura,que tacto tendrían sus sueños?

No lo sabia,no soportaba verla allí tan terrenal sin su aire de grandeza.. Sin su aura de belleza salvaje.

No soportaba oír el sonido de su corazón, su respiración entrecortada, su mano aferrada a la suya.
El tacto que tenia su cuerpo cuando lo relajaba.


Era casi demoníaca. Atroz,cruel.
Le asediaba en sueños.


Ella, que era una bella idea de su mente.

La mas hermosa que había ideado.

Ella que  se le revelaba con los ojos cerrados y aquella sonrisa tonta.


Ella que nació, vivió y moriría para ser la tinta de sus versos.


La que solo era poesía.



Y nada mas

MORBO

Smiths tenia un programa en una cadena importante.
Pensó durante mucho tiempo sobre que podía versar aquel espectáculo.
Había estudiado literatura y algo de cine pero poco sabia de televisión.

Creo un espacio de entrevistas a miembros relevantes de la sociedad.
Escritores desconocidos y cineastas que se estaban abriendo paso.

A la semana de empezar la cadena lo llamo exigiéndole una renuncia.

Había conseguido un rating muy bajo de espectadores y la cadena andaba demasiado mal de presupuesto como para financiarle el programa.

Smiths fue despedido y se confino en su casa durante algunos meses sin mas ocupación que la de cuidar del hijo de su hermana, la cual había tenido que viajar al extranjero por asuntos de negocios.

El pequeño había sido criado bajo una férrea disciplina pero sabia que en casa de su tío podía vivir de manera mas holgada y permitirse pequeños caprichos.
Pasaron una semana engullendo crema de cacahuete y visitando numerosos espectáculos.
Al niño le encantaban los animales y siempre se divertía en el parque acuático.

Un día llego a la ciudad una compañía de circo que prometía las delicias de los mas pequeños.

Smiths y su sobrino fueron sin pensarlo dos veces.

Smiths siempre había odiado los circos pero aquel día comprobó algo que le resulto irresistible.

Bajo unos focos de luz enorme apareció una joven rolliza y fornida completamente desnuda.
Su imagen habría sido excitante si no fuera por lo horripilante de contemplarla.

Con una sola pierna y el cuerpo cubierto de vello danzaba sobre una silla como si estuviera a la pata coja.
La música pegadiza hacia que en cada pausa dedicara una horrenda carcajada al publico mostrando una sonrisa sin un solo diente.

La gente, lejos de impactarse daba palmadas y le tiraba palomitas, chillándole numerosas obscenidades.

Su sobrino también contemplaba a la chica dando grititos y riendo como un loco.

Al volver a casa Smiths tomo una decisión.

Al día siguiente , después de devolver a su sobrino  a casa , marcho hacia el circo.


Contrato a la joven y también a tres o cuatro enanos para financiar un nuevo espectáculo en su cadena.


Vidas de animales de circo se estreno en la televisión sobrepasando la critica y el halago.
El programa contaba con numerosas secciones.
La mas popular era una donde cuatro hombres obesos se comían cuarenta pasteles en menos de x tiempo.
Al rato vomitaban  y la joven sin pierna se masajeaba los senos y la entrepierna con el resultado.
En otra sección se escuchaba la voz de algún escritor o cineasta que acababa de empezar y al cual vestían de una manera horrenda y llamativa mientras los enanos saltaban sobre sus cabezas y les tiraban de los pelos.


El presentador era un chimpancé que Smiths había comprado del zoo.

El publico se volvía loco viendo el espectáculo y en los intermedios se permitía arrojar huevos o tomates al plato.

Las escenas de sexo eran grabadas sin pudor. Protagonizadas por una anciana de piel curtida y un jovencito de dieciséis años.

Cuando pasaron unos años Smiths mejoro su nivel de vida. Se compro un nuevo apartamento y un yate.
Se le veía cada fin de semana pasear de mano de una de las bellas modelos con las que salia.


La mañana del 20 de Enero mientras un programa se emitía en directo Smiths apareció horriblemente mutilado sobre un bonito sillón de mimbre.

Le faltaba una pierna y  sus ropas habían sido arrancadas por el chimpancé.
Su barriga estaba hinchada y alrededor se había colocado un aparato colocado a modo de cinturón.
Cuando el publico se quiso dar cuenta ya era demasiado tarde.

El cuerpo de Smith había volado en mil pedazos y las sofisticadas damas de sociedad que habían ido a visualizar el espectáculo tenían el cabello lleno de vísceras.



Se busco al culpable sin cesar pero los únicos acusados fueron los miembros del espectáculo.



No los encontraron y el caso acabo cerrándose.


Pero dicen que lo ultimo que hizo Smiths fue soltar una terrible y desagradable carcajada.

lloricas.

Si Dios estuviera vivo lo crucificariamos cada fin de semana.

Dios es la excusa perfecta para llorarle a algo que nosotros mismos hemos creado.
El egoismo.



¿Porque una persona se tiene que sacrificar por mil?

¿Que hacian la puta de Magdalena,la virgen Maria y las otras zorras mientras su Padre espiritual era crucificado?

¿Porque miraban impasibles?


Joder lo unico que hicieron esas zorras fue llenarle los pies de lagrimas a un romano.
Puede que al volver a casa alguna decidiera crear una obra de teatro, escribir una novela o pintar un cuadro para inmortalizar el momento.

Pero algo estaba claro.

No lloraban por el sino por si mismas.

Es demasiado duro comprender que ante el terror y el peligro somos bebes de la talla cuarenta que vuelven al minuto cero de sus vidas y lloran gimiendo palabras incomprensibles que acaban y empiezan por YO.
Es demasiado duro darse cuenta de que el cien por cien de las lagrimas derramadas no seran por lo catastrofico que sea el mundo sino por como nos afecte a nosotros esa condicion.

Pero no pensemos en ello todavia. Creemos. Somos unos putos amos a la hora de crear.

Es la unica manera que tenemos de cagarnos en la puta madre que pario al mundo y demostrarle que aunque nos de el mismo cache que a un cervatillo o a una ardilla podemos cagar,comer,follar y inmortalizarnos con un mensaje.
Podemos matar en un minuto y pasar dos años creando un libro que arroje lagrimas sinceras y ayude a alguien a salir de un mal momento.
Filmar una escena perfecta en una semana que contenga un desnudo de nuestro subconsciente y produzca la capacidad de proporcionarle a alguien una conversacion de a dos.

Joder. Todos esos Oh y esos Ah de los museos son nuestros.
Somos los exterminadores perfectos pero el arte es unicamente fruto de nuestras manos.

Porque no hemos caido en la cuenta de que el arte se hace con una sola funcion.
La comunicativa.
Una funcion que solo exige una regla, la de querer y ser queridos.

Si es asi, entonces.......



¿Porque cientos de personas siguen mirando impasibles como la vida pasa de largo?

¿Porque esa indiferencia ante el sufrimiento ajeno?


No me basta que se besen las heridas del que muere cuando la vida ha abandonado su cuerpo.
No hay ninguna gruta lo suficientemente grande donde pueda volver a la vida.

Se nos ofrecio una version demasiado benevolente de la vida.

Se nos permitio creer que llorar y exponerle plegarias al cielo era salvar una vida.



Lo unico que salva una vida es el amor.


La capacidad de arriesgarse por algo.
De sacrificarse por algo.


Y de amor.

Podemos saber de idiomas y de sofismos.


Pero de amor no sabemos nada.

Que es el eco lo que nos mata

mientras la soledad juega a hacernos trizas.

Y nos desgarramos gritando.
Pensamos que al otro lado ahí alguien. Que alguien nos escuchara y se unirá a nosotros.
Que nuestro grito no perecerá solo sin que nadie lo prolongue.
Permanecemos impasibles,aterrados,furiosos vociferando palabras que ni nosotros mismos comprendemos.
Y la vida sigue.
Porque la curiosidad es mayor que el escepticismo y lo que se esconde detrás de  lo aparente nos seduce mas que nada en este mundo.
Y seguimos gritando hasta quedarnos sordos.
Huimos de las multitudes exasperados para plantarle cara al mayor enemigo del hombre.
La certeza de que nace y muere solo.

Aguardamos todo lo que sea necesario, deseosos de que alguien descubra el sutil y complejo mecanismo que conecta nuestro cerebro con nuestro corazón.

Y pasamos la vida así.

Esperando.


Convirtiendonos expertos en el arte de vivir y observando cada detalle hasta desentrañar la lógica del universo.


Quiza estemos equivocados pero lo dariamos todo por un chute de intensidad.

Somos demasiado cobardes y demasiado debiles como para barajar la hipotesis de que ahi fuera no se oiga nada mas que el eco de nuestras palabras.

Nos aterra pensar que tal vez no haya nadie detras de la puerta.


Que nadie pueda saber que somos. Que nadie pueda amar lo que somos.


Porque a veces nuestro propio eco nos engaña y somos crueles con nosotros mismos.
Contandonos mentiras piadosas como los niños que no han dejado de creer en cuentos de hadas.


Puede que solo sea el eco o puede que el grito mas fuerte sean nuestros silencios.

Da lo mismo.


Vivimos para buscar a alguien que comprenda todo lo que no aceptamos de nosotros mismos.


A alguien que ame al monstruo que se esconde detras de la capa de humanidad.


Fijos en la idea de completarnos sin pensar siquiera que tal vez nacimos ya completos.

David solo tenia una regla

David había visto su primer muerto a los ocho años.
Aquella cara pálida y mustia lo hizo marcharse corriendo del piso de sus padres.
El miedo le impidió ver que había empezado a correr y lo supo demasiado tarde, cuando un coche estuvo a punto de atropellarle.
Apenas sufrió mas que rasguños pero volvió a casa sonriente sin percatarse de los lloros de su madre y el mal humor de su padre.
La abuela ha muerto le dijeron, pero no le impacto por que el ya lo sabia.
Aquel cuerpo frió y poderoso que antes había tenido el poder de destrozarlo, ahora solo era una broma hiriente.
Quiso a su abuela mas que a nadie aunque nunca se atrevió a confesarlo.
Ella lo hacia criado mientras su madre se colocaba en la habitación de al lado y su padre se follaba rubias en un hotel.

Aquella noche se fumo su primer cigarrillo al lado de su abuela en el velatorio.
Y le tiro el humo al cadáver mientras le dedicaba una mirada sarcástica a los presentes y vociferaba- Vete con ellos si quieres, a mi nunca me cojera por la nuca la muerte.

Desde aquel primer momento el humo se había convertido en su medio de vida.
Adoraba practicar deportes extremos ,colocarse y follar a pelo.
Clara lo sabia pero aun así decidió enamorarse.

Y miraba indecisa su reloj mientras soportaba otro plantón mas con todo el orgullo herido que podia esconder al mundo.
Y apagaba las velas del pastel y guardaba los platos de la cena con una mueca de desagrado.

Pero no le importaba porque al amanecer David haría acto de presencia y aquel hombre que parecia tan insensible y cruel volvería a ser el niño frágil y inestable del que estaba enamorada.

Pero aquella noche David no apareció. Y tampoco apareció la siguiente.
Murio de una sobredosis mientras esnifaba coca del pecho de una puta en un burdel de Shangai.

Pero eso nunca lo supo.

Como tan poco supo que David vivia solo para que la vida no se lo tragara.

Que su único sueño era follarsela en cada rincón de aquella casa hasta que el mundo se jodiera asi mismo y se infectara de alguna enfermedad venerea y todos los cabrones e hijos de puta del planeta perecieran mientras ellos agonizaban de placer en una cama. Buscando incansables el orgasmo con la misma ansia del que busca a Dios hasta la eternidad.

Nunca lo supo pero fue consciente de una cosa.

David no era muy serio a la hora de poner reglas.
Pero había una que nadie podía quebrantar.
Tal vez podias encontrar sitio en su cama, pero nunca encontrarias lugar en su corazon

Benditos sean

los que han dejado de creer en todo
Porque la vida para el creyente, la vida para el que espera es letal.
Le hiere tanto como hieren las barreras de acero a las bestias enjauladas.
Como hieren las palabras distantes a un ave que vive de lisonjas y granos de felicidad en una juala.
Como al anciano que se ha vuelto tedioso y apunta en una libreta todos sus recuerdos para no creerlos lejanos.
Duele creer en la vida cuando cada dos de las cuatro palabras que nos narra , versan acerca de la muerte.
Duele creer en el amor cuando lo ves prostituido en cada esquina y los actos mas leales y nobles se pervierten de manos del que desconoce la simpleza de querer por mero instinto.
Se pierde.
Vuela lejos. Muy lejos.
Como las miles de mentes que se consumen por no haberse alcanzado en toda su gloria.
Se extravía. Como solo se puede extraviar la vida.
Como solo se puede extraviar la muerte.



Se oye como un canto. Y nos arrojamos al mar en nuestros botes.
Sin talento,sin miedo, sin satisfacción.

Buscando cantos de sirena.

Seducidos por la simple certeza de creer en algo. De caer seducidos ante alguna afirmación.



La verdad, el éxito y el fracaso son quimeras que solo cantan mentiras bien formuladas.


Se olvidan de lo mas importante.


La bondad.


La única cosa en la que el ser humano cree hasta el final.

Tal vez porque es la única con la capacidad de mantenerlo cuerdo.

De justificar lo atroz y cruel de su paso.
Lo doloroso y violento de su caminar.
Lo tormentoso de su trayectoria.


Tanto genocidio no se entendería si alguien no hiciera una obra maravillosa cada milenio.
Son las buenas acciones las que nos salvan.
Y son también las que nos hunden.


Los cantos de las sirenas nos mantienen con fe.

Pero la fe exige un precio incalculable.


Temeroso es el camino de los que creen. Porque es un infierno

Bendito es el paso de los que han dejado de creer y rezan a la nada.

Porque han aceptado que el ser humano es dañino y perverso por naturaleza.

Benditos sean por ello.


Necesitan muchas bendiciones para poder seguir con vida.

Cuando uno deja de creer en la bondad , deja de creer en la vida.


Que la nada nos engulla.

El escritor frustrado

El whisky y el vodka lo habían hecho olvidar todo lo ocurrido el día anterior.

Salvo la mañana. Aquella mañana donde Amelia le había hecho una visita después de aquellos dos años de incertidumbre se había quedado guardada en su memoria.

Sepultada en lo mas profundo de sus recuerdos.

-Eres una decepción-le había dicho.

Y el se había reído, se había jactado de ella y  de sus criticas sin pensarlo dos veces.

La habia echado a patadas de su casa gritándole que la opinión de una zorra no le importaba absolutamente nada.

Le habia citado las palabras de los mejores críticos del país, las alabanzas que se había aprendido de memoria con gran orgullo. Le había comentado el numero de lectores que tenia, el numero de ventas que había conseguido. El puesto que ocupaba su libro en los mas vendidos.

Era numero uno. Numero uno. El mejor,el mas leído,el mas admirado.

La puta revelación del año y ella no era nada.

Una fulana venida a mas que seguía trabajando en el mismo bufete de abogados. Una fracasada sin aspiraciones que se había quedado anclada en unas ideas juveniles.

Y entonces ocurrió.

De repente,sin que pudiera impedirlo.

Amelia lo miro con una mueca . No de desagrado o enfado. Si no de pena,de una profunda pena que nunca había visto en su cara.Ni siquiera cuando lo encontró en aquel hotel con aquella rubia exuberante y le pidió el divorcio.

Se aparto de el y comenzó a andar hacia el ascensor y cuando pensaba que se iba a marchar, cuando creia que había ganado,cuando una sonrisa empezaba a surcar la comisura de sus labios. Entonces ella se giro y comenzó a hablar.

-Quédate con tus críticos. Esos que un día te cubren de halagos y aprecian tu gloria y al otro se divierten con tu miseria. Eres la nueva revelación de este año. Has aprendido bien que lo principal para vender libros no es el talento, sino la falta de alma.

Y entonces se marcho. Se marcho y es curioso que lo ultimo que pensara cuando el alcohol pudo con su cuerpo fue en sus palabras

''Lo principal para vender libros no es el talento,sino la falta de alma''

Y entonces sus ojos se fueron cerrando lentamente.

Que sabría ella. El talento era algo que no bastaba para llenar los bolsillos.

La creatividad era una musa extinta.

En la que cada día creía menos gente.

Zafon lo sabia,Ken Follet lo sabia, Dan Brown lo sabia, Federico Moccia también.

El alma era algo anticuado.