La mosca

Un día cualquiera ,un recién nacido rompe en llanto.
En la calle de al lado una pareja pasea por la ciudad emocionada.
El padre de uno de sus amigos,ya anciano,acaba de exhalar su ultimo suspiro en un hospital lejano.


Y atraída por el bullicio de la gran ciudad, la mosca se adentra en una casa cualquiera un frió día de Enero.
El frió ha dejado su marca en el viento y le cuesta resistir las altas temperaturas.
La mosca decide resguardarse del frió al observar aquella ventana que se entreabre insinuante para cobijarla.
No sabe porque pero no tarda en cruzar rápidamente el espacio rectangular que es aquella habitación.
Y en las paredes un cielo raso de papel pintado se dibuja a modo de bóveda estelar.
Y la mosca no siente ninguna desazón al oír las risas burlonas de unos niños.

Su mirada es algo que no la atraviesa.

En aquel lugar hace calor. Un calor que le proporciona un sopor casi instantáneo.

De repente todo se cubre de  oscuridad.

La habitación  ha desaparecido, la casa apenas es una sombra.
Y el mundo se ha desdibujado para volverse un lugar incierto y misterioso.

La mosca intenta volar pero algo le impide ascender y no para de toparse con obstáculos.
Marcha frenética de arriba a abajo buscando la salida pero se siente tan desorientada entre aquel sinfín de oscuridad que decide esperar.

Espera paciente hasta que de nuevo vuelva a aparecer el cuarto tal y como lo conoce.

Recuerda el momento casi instantáneo en el que cruzo aquella ventana.

Uno no sabe porque se lanza a lo desconocido.
No mide el riesgo , ni el peligro de sus acciones.
No actúa pensando en las consecuencias.

La mosca intenta levantarse del suelo pero algo la sostiene de las alas.
De repente siente que todo su cuerpo arde.
El aire huele a quemazón.
Sabe que posiblemente sera un intento fallido.
Pero vuela.

Vuela como Icaro al acercarse al sol.

Sabiendo que posiblemente ese intento,ese acercamiento,ese riesgo no traiga mas que su propia destrucción.

Pero no puede evitar volar.

Es mecánica, voluble , rápida y apenas sabe del temor.

La mosca se erige cuan Icaro y no desiste un solo segundo.

Pese al fuego, pese a las risas de los niños, pese a aquel cielo raso pintado en la pared que prometía la gloria y la arrastro al infierno.

Juega sin saber las reglas, sin tener noccion alguna del juego.

Vive la vida como un pasatiempo que se ejecuta con pasión.

Aunque la pasión la consuma en un minuto.

Es una valiente y una cobarde.

Es una superviviente.

Es el anciano al que los surcos de su cara le revelan el tiempo pasado.
Es un joven que ve alejarse la infancia con la muerte de un ser querido.
Es un condenado a muerte el día de su ejecución.

Mirando un trozo de cielo y acercando su mano a las rejas.
Soñando con ganar aunque todo este perdido.

Viviendo sus últimos minutos como si fueran los mejores años de su vida.

Y la mosca vuela y se convierte en Icaro.

Porque no le queda otra posibilidad.

Porque no sabe vivir de otro modo.

Como tu , como yo.

Tiene el instinto de supervivencia en el adn.

Encontró a una mujer en la calle

y la cubrió de besos.
No sabia absolutamente nada de ella pero había algo en el azul de sus ojos que lo tenia fascinado.
Encontró a una mujer en la calle y la vistió y peino sus cabellos.
La llamo Pandora antes de que le dijera su nombre.
Hizo el amor con ella aunque su cuerpo estuviera tan frió como el mármol.
Y busco en cada pliegue de su piel algo que tallar a su imagen y semejanza.
Y así fue, tramo a tramo,cincelando su cuerpo a base de caricias y embestidas.
A base de golpes y arreglos.
Y cuando Pandora se mostró como una obra de arte ante sus ojos pudo sonreír satisfecho.

Pero Pandora lloraba cada noche recordando un hermoso cuento y deseaba contarselo mas que nada en el mundo pero cuando iba a pronunciar palabra veía su sonrisa esplendorosa convirtiéndose en una mueca desesperada.
Su abuela decía que antaño las almas de los que se quitaban la vida de manera prematura permanecian en un bloque de mármol hasta que un escultor las tallaba.
La profecía decía que algunos creían de manera incierta que el mármol contenía toda la naturaleza del mundo.
Pero el que colocara su mano sobre el estaba condenado a no sentir mas que frió.
Muchas noches los hombres y las mujeres se veían seducidos por la idea y salían de su inercia de imprevisto convirtiéndose en artesanos.
Algunos incluso abandonaban a sus familias con tal de producir y producir miles de estatuas que los contemplaran con todo aquello que unos ojos humanos no podían ofrecer.

Pandora sabia que aquel hombre era un artesano.
Lo sentía en la forma que le hacia el amor y en la manera que tenia de deleitarse contemplando el azul de sus ojos.

Por eso aquella noche decidió dejar aquel libro encima de la cama y se marcho de la casa.
Sabia que en aquellos escritos estaba contenida toda su imperfección.
Su historia,su pesar,sus alegrías.


Espero toda la mañana una llamada que nunca llego.
A esas horas el debía haber comenzado a leer.

Pandora había abierto la caja y se habían desatado miles de incertidumbres y miedos.
El horror,lo inconfesable, las rarezas deambulaban como la peste, la malaria o el homicidio por la mente de su amante.


Pasaron horas y horas y nadie la llamo.

Pandora había abierto un pozo hondo hacia el infierno y estaba claro que nadie le daria la mano a la criatura que habitaba bajo su hermosa piel aquel esplendoroso cuerpo.
Pandora lo sabia.
Que podía cruzar el cielo de manos de quien quisiese, pero que pocos se arrojan al infierno para rescatarte de ti mismo.

La única cosa que no había tenido en cuenta era esa.

Un artesano no es mas que un creyente fiel.

No se interroga,no busca.
Acepta la verdad sin indagar en la mentira.
Cree amar como un Dios a todo lo que este tallado a su imagen y semejanza.
Y busca la perfección para olvidar que por mucho que su vanidad lo eleve hacia las deidades su cuerpo esta hecho de imperfecciones y su mente poblada de cataclismos.

La vanidad puede esconderlo todo, puede hacer a alguien el mejor artesano.

Pero no puede hacer a alguien amar.

El amor surge de los detalles, de las imperfecciones.

Los dioses no deciden amarnos por nuestra entereza.

Lo hacen por nuestros pecados.

¿Sabes?

Ya no queda nada de lo que una vez fuimos.
Le dijo una noche mientras contemplaban aquel destartalado edificio donde estudiaron juntos hacia años.
Marie suspiro y sintió una especie de pena que le anudo la garganta.
-Si,parece mentira que aquí viviéramos tan buenos momentos. Pero supongo que los lugares siempre mueren. Se compran, se venden, se alquilan.
El nuevo dueño no tiene la delicadeza suficiente para caer en la cuenta de que dentro del recinto que ha comprado viven miles de recuerdos que no le pertenecen.

- Quizá la belleza de los lugares no este en la manera en la que el tiempo los cambie.
Quizá la belleza solo subsista del propio recuerdo.

Marie lo observo consternada y con un cierto aire de ironía en la mirada.

-Si Julian, pero cada golpe que le da el tiempo a uno de los lugares que vivimos como propios solo demuestra algo singular.

-¿Que?

-Que nos estamos haciendo viejos.




Julian la miro con una mueca y no volvió a pronunciar palabra pero sabia que aquella noche los dos tenían la misma preocupación.

Julian recordaba a la perfección aquel día donde tomaron el tren para ir a casa de sus padres.
Era la primera vez que había invitado a Marie a su casa para pasar unas navidades.
Mientras el tren marchaba Julian no pudo evitar detener su mirada en el paisaje.
De repente un solo detalle cubrió un terreno misero en algo esplendido.
En un pequeño paraje lleno de arboles frondosos se cernía la figura de una cabra montesa escalando unas rocas.
Julian se quedo maravillado observandola y intento llamar a Marie , pero dormía sobre su regazo.




-Es una pena , pensó.

La belleza consiste en estos pequeños detalles pero de nada sirve observar toda la belleza del mundo si estas solo para disfrutarla.

Cuando Marie abrió los ojos quedaban cinco minutos para llegar a casa y Julian tenia los ojos llorosos.

-¿Que pasa?-le dijo

-Nada-comento el.



Marie nunca se había parado a observar los pequeños detalles que la rodeaban. Y tal vez si lo hubiera hecho podría haber cambiado ese mohin de tristeza que tenia tatuado en el semblante.
Pero Marie nunca lo había entendido.


Nunca lo había entendido del todo.

El tigre mira ensimismado desde su gran jaula

De repente una mano se mueve ondulante entre una reja.

La carne no tiene color ni ética en su filosofía.

Le basta con que este cruda y pueda servirle de almuerzo.

El tigre no cae en grandes debates a la hora de vérselas con sus victimas.

No recae en sentimentalismos o banalidades para aceptar premisas.

Sabe que en su vida solo existe una única ley : devorar o ser devorado.

Lo debió aprender instintivamente.
De la misma forma en que aprendió a cazar ñus.

De repente un día abrió los ojos y se vio rodeado por otra manada.

Depredadores fuertes y silenciosos a los que podía aplacar de un zarpazo.

La hembra,su madre, los miro desafiante, y escondió a sus crías con cautela.

Iba a traer comida fresca aquella noche a casa.

De repente aquellos seres patéticos y minúsculos que se alzan sobre dos patas sacaron unos artilugios alargados con los que enfocarla.

El golpe es inminente.

El tigre sabe que lo único que puede salvar su vida es correr.

Y por eso corre hasta perderse en la selva.

El tigre no asimila la muerte ni tampoco la cautividad.

En el no crecen ansias de venganza o de reclamo.

Lo único que lamenta es no haber atacado primero.

El felino esta a alerta sobre cualquier ataque.

Nadie pide morir. Nadie pide nacer.

Pero todos nacen y mueren a ritmos vertiginosos en la manada.

De poco le serviría un cerebro.

Es poco practico.

Demasiado sentimental, demasiado rudimentario.

El tigre se dirige hacia una nueva presa cuando se fortalece al cabo de los años.

De repente descubre una manada de gacelas.
Empiezan a correr despavoridas cuando caen en la cuenta de su presencia.
Pero no tiene miedo a la rapidez de sus piernas, las mas jóvenes, las crías,son presa fácil.

El tigre se desliza sobre una de ellas y la destripa de un solo bocado.

No hay pena ni gloria solo sangre en sus fauces.

El carnívoro no tiene piedad.

La única certeza que ha tenido en su vida es que algun día no muy lejano el también sera cazado.

No sabe de dioses,de mal,bondad o remordimiento.

Es cruel por instinto.

No ha escogido la crueldad como forma de vida unida a la inteligencia.

La crueldad lo ha elegido a el.

¿Que haría con un cerebro?

Quizá el no saberlo hace que arranque el brazo de esa niña , años mas tarde, en aquel zoológico.

Al tigre no le hace falta mirar hacia atrás para saber que alguien lo apunta a sus espaldas.

Siempre ha tenido esa constancia.

Siempre ha tenido ese miedo.

¿Pero acaso se podía esperar otro comportamiento de el?

No ha elegido la crueldad.

La crueldad lo ha elegido a el.

De repente siente como un golpe seco en el pecho.

Se detiene en seco.




Y muere.

Supo que padecía de insomnio

después de semanas.
Por la noche la embriagaba un miedo atroz e innombrable que se hacia eco en cada poro de su piel.

No le temía a la muerte ni a la frialdad que adquiere un cuerpo cuando deja de respirar.
Su enemigo era mas violento que la propia inexistencia.

En el fondo lo único que la aterraba era mirar debajo de la cama y comprobar que todas sus sospechas eran ciertas.

Que el monstruo que la aterraba desde su tierna infancia, había tomado ese escondite como morada eterna.

Su miedo no residía en que aquel ser despiadado la exterminara en un segundo.
Tenia miedo de observar su rostro con cautela y descubrir que se le asemejaba.


Era Narciso viéndose de repente tal cual era y cayendo bajo las sombras de su propia figura hasta perderse en si misma.

¿Pero no era ese un miedo bastante común?

El contemplarse de cerca sin maquillaje ni artimañas.

Tenia siete años

cuando paso aquel fin de semana con sus abuelos.
Lo recuerda vagamente,como una anécdota mas,pero con un infinito cariño.
Había pasado la tarde ensimismada,viendo sin ver, analizando todo lo que la rodeaba.
Hasta que dio con aquel libro en el fondo de una estantería.
Es curioso como uno puede llenar de polvo y suciedad una reliquia de la calidad de aquella.
Pero las mejores cosas de la vida están escondidas a la visión común.
Aquel día lo supo al abrir la primera hoja.

Supo que la vida es como esos libros que te encuentran , como esos libros que te eligen sin necesidad de que los elijas tu.
Que la vida son esos pequeños detalles que lo marcan a uno para bien o para mal.

Supo que en la incertidumbre y en la falta de certezas esta la mejor orientación.

Que las mejores cosas de la vida ocurren de imprevisto, sin pedir permiso para introducirse en tu día a día.

Sin tener en cuenta las cerraduras,los limites o las fronteras.



Irrumpiendo en la vida con fuerza y coraje.



Tenia siete años cuando empezó a comprender la vida.
Pero pasarían muchos mas hasta que entendiera que algunos vivían de esos pequeños momentos.
Sin decidirse a tomar un camino u otro, analizando las posibles vidas que podrían haber vivido, los momentos que se habrían perdido.
Escrutando todas las posibilidades hasta que se les escaparan de los dedos.
Abandonando una opción u otra por fuerza mayor.

A veces aprendiendo sobre la delicadeza de las cosas con la mera observación.
Y otras aprendiendo a caminar a base de golpes,dolor y hastió.

Sin pensar en encontrarse sin errar.

Sabiendo a ciencia cierta que en los errores  y en los giros bruscos del destino residía el verdadero conocimiento de uno mismo.

Y ojala hubiera podido aprender a vivir de otra forma.

Pero habría sido infinitamente mas aburrido.

Habian echado a Alfredo del trabajo

hacia semanas.
Con cuatro hijos y una hipoteca le fue imposible llegar esa tarde a casa y comunicarle a su mujer el despido.
Entro a una de esas tiendas que habían abierto desde que el derecho al suicidio se había convertido en algo que cualquiera podía ejercer pagando un módico precio.
Pensaba gastarse su finiquito en alguna de esas sogas multiusos o en algún objeto punzante.
Hacia unos años el gobierno había robado  todas las armas,los objetos y sustancias con los que alguien pudiera inducirse al suicidio.
Los habían privatizo y ahora se podía acceder a ellos por unos cuantos miles de euros.
Una vez entro en la tienda consulto varias formas de quitarse la vida en el catalogo.
Entre la soga multiusos,las pistolas, los objetos punzantes y estupefaccientes o psicotropicos, se encontraba un pack que incluía una copa de gin tonic mezclada con algun potente veneno.
Lo único malo es que todas costaban cerca de mil euros.
Le pidió a la dependienta que le mostrara algunas de aquellas sogas y cuando las trajo, cojio una rápidamente y salio corriendo de allí.
La mujer llamo rápidamente a la policía y antes de que pudiera usarla lo atraparon.

-Ya sabe que el gobierno no regala suicidios gratis. Esto le costara un año de condena.

-Un año de condena?-chillo enloquecido el hombre.
Tengo cuatro hijos que mantener, vamos, ayer mismo soltaron a un pederasta que asesino a siete niños después de dos años, y a mi me dan un año por esto.

-El robo al estado es el peor delito que se puede cometer- enunciaron ellos.

Entonces de repente se le ocurrió una idea brillante.

De inmediato se tapo la nariz con una mano y cerro fuertemente la boca.
Poco a poco fue perdiendo la consciencia y cayo asfixiado al suelo, ante la mirada de los policías.

-Vaya, uno que no ira a oposiciones- comento uno riendo.

-Si-dijo otro jactándose.

-Bueno ahora vamos a tomar algo al McDonalds,me han contado que ahi varios funcionarios trabajando y no podemos permitir que cualquiera con máster y licenciatura pueda acceder a semejante puesto de trabajo.

-Vale-dijo su compañero

- De paso te comento por encima eso de la nueva ley de anticonceptivos. Según parece han creado unos nuevos que pueden hacer que el feto nazca muerto después de meses de gestacion.


-Con tantos nacimientos fallidos y suicidios prematuros legalizados a un bajo coste el país remontara.Seguro. No hay nada como recortar ya desde el útero.