La persona en la mayoría de los casos

No es mas que otro error de la historia.
Otra lección no aprendida; otro tachón en la sabiduría y otra muestra de como la ignorancia gana siempre todas las batallas que el mundo emprende.
La persona en la mayoría de los casos no es mas que una figura monstruosa tan hecha de cadáveres como Frankestein, buscando su sentido en el mundo en pos de comprender su distorsión.
Pero lo peor no es el orgullo con el que esgrime estar hecho de ideas muertas.
Lo peor es que algunos no tienen fuerza para poder luchar contra ello y acaban convirtiéndose en una mente llena de posibilidades anclada en un cuerpo muerto confinado al pasado.
Alguna gente me pregunta que cual es mi posición en el mundo, que a que bando pertenezco.
Y yo siempre digo que nunca perteneceré a ningún bando que este integrado por un ser humano.
Otros pueden contentarse con llevar su apocalipsis personal siguiendo un ejercito encabezado por muertos.
A mi la lengua me sabe a ceniza y las batallas perdidas no me hacen perseguir a ciegas la victoria.

Séneca dijo que el hombre es un lobo para el hombre.

Yo creo firmemente que el ser humano es la creación mas defectuosa que ha podido engendrar la tierra.
Es la única especie cuyo nombre no identifica la propia personalidad.
La humanidad es un adjetivo demasiado bueno para el cinismo, la crueldad y la autodestrucción con la que algunos viven su día a día.

No es que odie a las personas.
Es que no entiendo su presencia .
No comprendo el porque de tanto dolor, de tanta indiferencia, de tanta ignorancia.
No entiendo el sentido secreto de tan alta superioridad con la que alardea.

Cuantas mas personas conozco mas veo un ejemplo claro y directo de la incoherencia, la ruindad y la mezquindad.



Y yo no soy mejor que todo eso pero al menos se que los muertos no estarán orgullosos de mi.
Que no me voy a convertir en uno de ellos mientras aun me quede vida.
Que mientras pueda pensar por mi misma; nadie me engañara.
Nadie me venderá sus ideas en un frasco efervescente con el que ahogarme para encontrar la salvación cada cuatro horas.


La mayoría de gente no entiendo porque no me dibujo palabras en el pecho o en el hombro que identifiquen todos los sitios por los que he pasado, todas las cosas que he conocido y todo lo que me ha hecho palpitar de emoción o miedo.

Yo no necesito hacer de mi cuerpo un lienzo.

Yo ya estaba hecha de tinta mucho antes de que alguien soñara con tatuarme sus iniciales en el pecho.




Y nada ni nadie podrá cambiar nunca eso.

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La vida hay que bebérsela a grandes tragos. Saborearla sorbo a sorbo.
Me trae sin cuidado haber decidido caminar a mi aire.
Hoy se que retroceder para rescatar a alguien no es una opción.
Que quedarse quieto no conduce a ningún camino.

Lo único que me queda es seguir jugando con el vació . Llenando huecos con la esperanza sin la menor intención de resucitar a todos mis fantasmas.

Hoy quiero disfrutar de la increíble sensación de estar viva sin que nadie me pregunte que he conseguido a lo largo de estos años.
Sin que nadie cuestione los motivos que tengo para sonreír cada mañana.

Hoy quiero seguir caminando aunque seguir caminando sea crear de la distancia el obstáculo que me separe para siempre de alguien.

Hoy no me dan miedo mis silencios y no necesito que nadie los llene de ruido.


Hoy se que uno puede dar un paso hacia atrás pero nunca desandar lo caminado.

El filosofo y el teólogo estaban tomando un cafe

Habían elegido un local tranquilo y bastante hospitalario y se habían acomodado en una de las ultimas mesas.
Un grupo de jazz tocaba de fondo mientras la camarera les servia sus platos.
El filosofo miro al teólogo con un deje de hastió mientras este se presignaba.
Había cambiado mucho aquel niño risueño y alegre con el que un día había compartido hogar y madre. Su mirada estaba vidriada y parecía mirar a un punto fijo del horizonte sin precisión o constancia.
El filosofo le hablo acerca de la nada, del caos de la existencia, de lo efímero y fugaz de la vida.
Le hablo de el poder inquisitorio de la naturaleza y de como resistía a todas las revoluciones ciegas y terminales del hombre.
El teólogo comenzó un interesante análisis de como Dios nos había dotado de la fuerza de crear naciones y derruirlas, opuso la muerte a la falta de fe y la abundancia de esta a la vida eterna. Menciono a la naturaleza como un símil del poder de Dios y dijo que el verdadero potencial estaba en la fe ciega y absoluta hacia un poder incomprensible que nos dotaba a todos de entereza.

Afuera el cálido día se tornaba violento y temerario. Los manifestantes habían comenzado a lanzar cócteles molotov y la policía había sacado sus porras y abatía a golpes a una niña que había salido de la escuela antes de tiempo y se había chocado con el tumulto.

Tan inmensos estaban en sus charlas que no se dieron cuenta de como los golpes caían estridentes sobre la infeliz y como esta se tambaleaba en el suelo en espasmos.
Entre el tumulto un grito mas no era algo que pudiera destacar sobre nadie.

Mas tarde el filosofo menciono su incipiente misantropia y el extremo rencor que guardaba a su propia especie. Escupió homicidio , genocidio, racismo y incomprensión  Y un halo de misterio se dibujo en el rostro del teólogo al oírlo tocar todos estos temas.
El amor de Dios reside en las buenas acciones argumentaba el teólogo  mientras le hablaba de martirio, de austeridad, de pobreza y de comprensión y ayuda al débil.
El filosofo suspiro exasperado y dándole un ultimo sorbo a su café se marcho molesto dejando allí al teólogo con su sonrisa clamorosa.
Todavía recordaba las rabietas que le atormentaban cuando el maestro le hacia extender las manos y lo golpeaba con aquella vara de ébano  El teólogo nunca lloraba. Se entregaba a Dios para soportar las injusticias de la vida. Y en el fondo su odio había nacido de no saber comprender esa paz que le hacia soportar estoico los golpes.
Tan absorto estaba en sus propios pensamientos que no se percato del tumulto que se había formado afuera.
Algo similar le ocurrió al teólogo que iba caminando sumido en pensamientos acerca de como redimir el alma vacía de su hermano.

Nadie se fijo en el bulto desgarrado que se convulsionaba sobre su propia barriga en la acera escupiendo sangre.

Ni los que chillaban y arrojaban botellas, ni el teólogo que susurraba palabras para si ni el filosofo que andaba sumido en sus propios pensamientos.

Nadie tuvo piedad. Nadie se percato de la inocente que teñía el suelo con su sangre.

Todas las revoluciones, todos los dioses y todas las guerras y los universos vacíos a los que nos conferimos habitualmente son una inmensa nada que siempre aparece revestida como el todo, como la universalidad absoluta, quimera del vació.


Y rechazar a otro en el fondo solo es rechazarse a uno mismo.

No hace falta que grites conmigo. Todavía nos queda primavera.

Cada realidad es una bomba de la relojería.
Los sueños y las metas son cuestión de segundos y su mortandad es bastante elevada en esto que llamamos mundo.
Recuerdalo cuando caigas, porque eso te ayudara a levantarte.
Aun así sigo pensando que lo mas doloroso en esta vida no es el hecho de crecer sino el hecho de crecer solo, caminado rodeada de ideas y conceptos que forman una parte intriseca de lo que eres pero rodeado de predicadores que penden de ti como un funambulista de la cuerda floja.
Probando tu resistencia solo por el gusto de probar algo.
Con el tiempo descubres que las personas al igual que un recién nacido necesitan algo de lo que alimentarse.
Una idea, in concepto, un sentimiento, una persona.
No hace falta que esta forme parte de su corazón o su mente.
A veces algunos no tienen el valor para rebelarse, para poder crecer por si solos.
Algunos se apoyan a la carne como la muleta se apoya al brazo.
Por simple supervivencia.
Sobrevivir es lo unico que les concierne y como fieras luchan por su existencia.
No les importa quebrar la carne que los sostiene.
Y aunque en un determinado momento pienses que no dependen de ti ni tu de ellos, cuando te abandonan hacen que flaquees y caigas.

Pero con el tiempo descubres que al contrario , no necesitas muletas para caminar.
Que era tu carne lo que daba sentido a su existencia.
Con el tiempo descubres que lo importante no es sobrevivir.

Que lo importante es vivir.

Que lo único realmente importante es eso.

Mas halla del amor, el odio o la muerte.

Porque cuando eres consciente de ello, por muchas veces que caigas, siempre encontraras el modo de levantarte.

Porque en lo mas hondo de tu alma, en lo mas profundo de ti mismo, sabes que has nacido para ello.


Y al igual que algunos nacen para caminar entre la flaqueza y la dureza de los sentimientos y los pensamientos de otros, algunos se mueven por la vida sin necesidad de sostenerse.

Sabiendo que el cuerpo a veces sangra solo para mostrar que aunque con el paso del tiempo la carne muera, vivir es hacer que abra sus heridas para luego secarlas con un beso, una poesía, una canción o un atardecer de esta próxima primavera.


Porque quien puede ver mas halla de lo terrible del invierno, nunca pasara frió.

Porque sabrá con toda su fe que existe esa primavera.

Sin necesidad de creer en ello.

Sin necesidad de luchar por ello.

Sin necesidad de sobrevivir para verla.

Tomandola en su pecho cada segundo.

Pobre niña gato

Lo supe en cuanto la vi a través del cristal.
Hay gente que tiene océanos en la mirada.
Mira como fluye el cauce de sus pasiones y sus odios. Cree que esta hecha de pureza pero a cada tramo se rebela su profunda contaminación.
Nada que llegue a sus dominios permanece inmutable. Todo se envenena o se santifica con el discurrir de sus aguas.
Pobre niña gato. Tiene los ojos viejos de tanto fruncir el ceño.
Juega con sus recuerdos como si fueran un ovillo de lana que se empeña en arrojar al vacio para luego recuperar con una sonrisa.
Entre sus olas se alojan miles de botellas vacías con promesas de papel , sepultadas en la profundidad mas absoluta, esperando en vano ser leídas por su destinatario.

Si te atreves a dar un paso para mirarlas ten cuidado.Puede tragarte la corriente.


Todas sus llamadas de socorro no son mas que cantos de sirena.

La vida no es lo que te propones

ni lo que esperas. Ni mucho menos aquello que mas ansias.
Desde el minuto cero la realidad se encarga de mostrarte que el viaje de vivir no es un viaje para el que se necesite brújula o mapa alguno.
No hay lugar para planes o para propósitos . No hay espacio en el calendario para marcar la historia de los bruscos giros a los que que nos somete el destino.
Vivir es aceptar que lo único que necesitas llevar cargado en la espalda es un poco de intensidad.
Y que hasta eso se acaba convulsionando en tu interior.
Crecer es comprender que dar un paso hacia delante en la mayoría de los casos se convierte en una ruta solitaria y de lo mas escabrosa.
No todo el mundo esta dispuesto a lograrlo. A crecer, a comprender lo efímero de la vida, de las relaciones, del tiempo , de la memoria.
Lo frágil de la existencia, del cuerpo,del corazón, de los recuerdos.
Pero cada una de las perdidas que obtenemos va ligada a una gran victoria.

La victoria de sobrevivirle al tiempo. Nuestra única gran defensa contra el paso de los años.
La victoria de mostrarle que pese a todas las derrotas a las que nos someta , siempre habrá una batalla que habrá perdido.

De demostrarle que pese a toda su capacidad de desarmarnos siempre ahí algo que poseemos enteramente.


La capacidad de encontrar en los rincones mas recónditos una posibilidad que nos haga arder por dentro y encontrarle la gracia a todo este chiste de mal gusto que a veces repentinamente se vuelve la existencia.

La posibilidad de cambiarlo todo. De cambiarnos por dentro. De encontrar este mundo arrasado y devastado de crueldad y lograr percibir un poco de ternura que nos devuelva la vista y a la vez tenga el poder de dejarnos un poco  mas ciegos.
Un poco mas vacíos y a la vez completamente llenos.

De como colorear el invierno

Estoy completamente a oscuras.

Hace ya un tiempo que he apagado la luz.

Las cortinas se han cerrado y el ruido de fuera poco a poco se ha ido evaporando hasta convertirse en un eco lejano y distante.

Pocas personas entienden lo que es eso.

Pocas personas comprenden de lo que verdaderamente se trata.

Estar completamente a oscuras sin siquiera vislumbrar un rayo de sol pero saber que por dentro eres como una antorcha que hace pequeña cualquier tiniebla amenazadora.

La vida es un cuarto a oscuras. Tenue y a la vez brillante.

Las personas que nos rodean están tan perdidas como nos hayamos nosotros.

Pero que pese a toda esa oscuridad y confusión alguien logre ver lo mucho que desprendemos por dentro debe ser lo mas parecido a la felicidad.

Porque cuando una persona puede ser consciente de la belleza de la vida con solo mirar a otro; todo merece la pena.

Algunos están tan acostumbrados a la oscuridad que se vuelven como los topos.

Ciegos, noctámbulos, confundiendo el día con la noche.

Confusos, perdidos, nostálgicos de todo lo que ha acontecido.

Conocedores de toda verdad ajena, pero ciegos ante la evidencia.

Porque aunque muchos no lo sepan, la felicidad existe.

Como un amante esquivo siempre espera impaciente en la habitación.

Pero la tristeza es un amante caprichoso y cruel. Y cada hora que nos dedica amenaza con poseernos.

Sus pequeñas y concienzudas visitas solo están ideadas para hacer que cuando la otra haga aparición  , cada uno encuentre un motivo para saber que la vida vale la pena.

Pero es tanta la oscuridad que nos rodea que no nos damos cuenta.

Dejamos de esperar. De soñar, de creer en la vida.

Dejamos de sonreír.

Dejamos un hueco en la cama para que la tristeza nos abrace y pensamos que no merecemos otra cosa.

El victimismo es la única manera de seguir con vida para algunos.

Pero la vida es demasiado corta para elegir un compañero de cama tan cruel y dañino.