Abandonamos el lujo del textil

y nos revestimos de la mentira.
Ante la ausencia de ética o moral, creamos un Dios para poder glorificar lo mas humano de lo que somos y luego buscamos en la ropa ajena esos restos de sangre tan nuestros; que debemos materializar en alguien para poder crearnos conceptos morales y admitir que existe un demonio  y un mal latente y determinado.
Nos gusta tener al enemigo bien señalado y analizado, diferenciarnos de el y distanciarnos de su aura de malicia pero todos somos culpables del mismo crimen con mayor o menor intensidad.
Buscamos nuestro yo en un laberinto en el que constantemente huimos del minotauro sin preguntarnos si una parte de si mismo no pertenece también a nosotros.
Sin preguntarnos si no es al fin y al cabo un hombre como nosotros.
Nos refugiamos en la ignorancia de un recóndito rincón de nuestra mente , evitándonos hacernos todas esas preguntas.
Evitando pensar que estaríamos dispuestos a hacer si un día nos despertáramos y descubriéramos que no somos quien creíamos ser.
Todos los dioses, las religiones, los partidos políticos, todos los discursos moralistas.
Todos esos son los verdaderos monstruos. El laberinto que permite que pasemos tiempo huyendo sin atrevernos a mirar al mal directamente a los ojos.
Y nos hemos confiado a todas esas mentiras con tal de no pensar por nosotros mismos y analizar la bondad y la maldad tan ingentes que poseemos y podemos materializar en un solo segundo.
Todas las personas son sótanos con secretos bajo llave confinados en cofres que esconden tras sus rosarios y sus plegarias implorando a su parte mas tierna que no se despierte el monstruo.
Yo no tengo miedo.
Y se que todo ser tiene una parte divina y demoníaca.
Se que soy el minotauro y no voy a perder mas tiempo buscando mi parte humana para devorarla.
Ni tampoco analizando todo lo deforme que me configura.
A diferencia del resto se que la maldad y la mentira se esconden bajo todos esos conceptos moralistas con los que nos quieren adoctrinar desde niños.
Y el mas malvado es el que necesita domesticar al monstruo que lo habita para poder leer toda esa serie de conceptos y creer en ellos.
El ser humano es solo una tapadera de la gran o deplorable persona que puede ser para este mundo.

Soliloquio nocturno I

Las 3 de la mañana es la hora perfecta para poder vomitar pesadillas. La hora en la que los cigarros saben a sueno incompleto y en la que los ancianos buscan al niño que una vez les habito por los callejones sombríos y oscuros.
Tengo ganas de follar y que duela.
Ganas de correrme en todo lo agradable, lo apacible, lo conocido.
Ganas de que el orgasmo sea a la vez soga y bendición.
Tengo ganas de poder transmigrar.
De perderme por un momento en este cosmos que es la vida y legarle a un noctambulo mi existencia con la misma destreza que Houdini.
Me inquieto por poder escapar de esta cárcel que es mi mente y vislumbrar las estrellas de otro firmamento que no sea el de mis sueños.
De huir de toda esta serie de recuerdos, vivencias, personas, y traspasar las barreras de esta ciudad fantasma que  configura mi existencia.
Hoy quiero correrme en todos los te quiero y en todos los te odio que nunca dije y también en los que me reserva el destino.
Quiero que las musas y los demonios devoren mi cuerpo y ensucien mi mente mientras esta pequeña muerte me hace creerme un reputado escapista que puede atravesar montañas, océanos, llamaradas de sentimiento, con un solo parpadeo, con un desvanecimiento, en el crepitar de la saliva, con un suspiro.
Quiero dejarme llevar. Olvidarme de todas las guerras que libran día a día mi pasión y mi odio.
Hacer del rió, sequía.
Beberme el ultimo recuerdo mientras el barman me pide la cuenta y dejarlo para otro día
Mientras la respiración se acompasa y el corazón se oxida.

Soliloquio nocturno

En el fondo de mi corazón , a mis lagrimas solo las acalla mi pluma escribiendo sonetos insomnes y deformes en la madrugada , mientras la cordura se escabulle por las rendijas de la persiana medio aterrada.

Y en el fondo de mi corazón se que ahi que estar muy partida y a la vez muy llena para que una hoja de papel y una pluma te den la fuerza necesaria para conciliar el sueño. Pero se que cuando la noche sucede al día y ya no quedan nubes en las que dibujar ilusiones, un papel y una pluma son los mejores aliados para dejarse llevar por las tinieblas del sueño hacia un nuevo día.

Y aunque deformes e insomnes amo cada letra porque forma parte de la belleza confinada que da sentido al dolor, al placer, a la propia vida.

El inventor

se marcho de la ciudad con paso firme y sin mirar ni un solo segundo atrás.

El ser humano todavía era una creación inerte.

El inventor la había visto llorar.

Y había intentado calmar sus lagrimas con el abrazo de un ser amable que estuviera dotado de gracia divina.

Los había visto entregarse a los placeres de la carne y vestir con opulencia mientras el hambriento se refugiaba en su patio.

Y había intentado reducir su ansia y aumentar su altruismo.

Había visto como era presa de la envidia, del rencor, como cosechaba en sus manos la sangre de las victimas para transformarla en odio visceral.

El inventor había intentado que la humanidad se revistiera de una capa de pureza.

Y le había creado dioses y demonios para someterlos.

La cultura había sido la manzana que les había revelado el nuevo mundo.

Y cuando los propios pueblerinos que acudían a su consulta llenos de dolor; lo persiguieron extasiados con antorchas no vio otra salida que huir.

Sin embargo sabia que no seria el ultimo.

Que mas inventores llegarían y que el atractivo de la novedad haría a esas criaturas sucumbir ante ellos.

El ser humano era todavía demasiado débil.

Necesitaba que lo guiaran y estaba demasiado cansado como para hallar por si mismo el conocimiento.

Por mas manzanas que probara siempre necesitaría la aprobación ajena para darles un mordisco.

Por mas manzanas que probara el conocimiento era todavía  un fruto demasiado agrio y nefasto para su confortable paladar.

Esta libre

El animal que me habita ya no necesita de sus cadenas. Tal vez siempre careció de ellas y crecio siendo un ser salvaje y huraño ya desde el primer momento.
Los dioses y los demonios que lo sujetaban solo eran hilos de tela que jugaban a hacer de trapo sus pasos de plomo.
Ahora son ellos los que se someten a su voluntad , compitiendo por yacer en su corazón. Sin saber que todo lo glorioso y lo ruin que este genere sera una obra de ambos.
Que todo lo benévolo y lo dañino que produzca a su paso será una mezcla de su fortaleza.

En este baile de mascaras que es la vida, de cuero están hechos los corazones y de terciopelo las lenguas.
El proyecto humano que exponemos y vendemos al mejor postor solo es un modo de enmascarar y enjaular a la bestia que subyace bajo la cal de nuestras pestañas.
Nos empeñamos en hacerle retratos en sepia donde crea un mundo propio donde  poder habitar por falta de entender la pasión y la rabia como único y sincero dogma.
Por falta de abrirse las venas en canal para dejar marchar el prejuicio con la sangre que lo hereda de generación en generación.


Y mientras algunos dirigen sus pasos en este baile terrenal yo juego a vivir en los tejados y a veces el idioma que empleo para dirigirme a la luna hace que algunos cierren de golpe sus ventanas con pavor.


Lo que mas teme el ser humano es a la verdadera criatura que lo habita y todo lo que pretenda mostrarsela.



El conocimiento es una copa llena de veneno hecho de nuestras propias lagrimas, que nos salva y a la vez nos arrebata la vida para siempre.



Sin embargo no pretendo otra cosa que bebermela hasta perder el sentido.
Hasta llenarme de mi propia inmundicia y también de mi ternura.

Porque se que llevo la marca de Cain sobre la frente.

Y el animal que me habita no necesita  esconderla.


Esta libre.


Y aunque este mundo de cuerdos haya decidido eliminarlo con su falsa conciencia , tiene la osadía de visitar tus pesadillas y mostrarte que son el cielo en el cual quieres perecer.


Esta libre.

Libre para violar la fe, la moral , el dogma, la decencia.

Libre para caminar con su inseparable compañera la locura y fingir que se da una tregua.

Se alquila conciencia de segunda mano

Acompañada de fe y moral derruidas.
Un poco de excepticismo y de sentido de la ironia exacerbado y toda la ternura y la fiereza que pueda contener un cuerpo humano.
El antiguo propietario no se ha puesto de acuerdo con el precio.
Dice que el alma siempre surge impetuosa y molesta para recordar que aquel terreno es el unico del cuerpo; que no tiene precio.
Ideal para personas con paciencia y tiempo para el psicoanalisis.

El alquiler lo paga la muerte. Es una casera temida pero siempre la tendras presente en los mejores momentos.


Los interesados que dejen su nombre enrollado en una bala y lo coloquen bajo la sien de aquel  citado cuerpo.

La hipoteca sera de por vida pero si te sientes violento puedes intentar encontrar el corazon que le de luz cuando todo sea tinieblas.

Muchos dicen que se harto de discutir con el alma y acabo saltando por la ventana.

Por eso nadie se pone de acuerdo en porque , como y por cuanto se alquila.



Pero si lees la letra pequeña sabrás encontrar el caos idóneo para dibujar un poco de calma y doparla con otra dosis de idiosincrasia.


Mientras eso ocurra; todo ira bien.


Atentamente y cordialmente: La antigua y recurrente inquilina ( Fortaleza).


Pocos interesados podrán domarla.

The hunter

La tristeza se palpa desde el porche en el que los niños bailan con aquel hombre huraño y extraño mientras la madre se levanta de una noche de sueños y nostalgia y sale despedida al jardín para abrazar ese cuerpo de sal con el que sueña.
Se palpa desde los frondosos bosques de Tasmania donde la mayor amenaza viene de la mano y codicia del hombre.
Es una naturaleza salvaje y poética que duele. Que amenaza con colarsenos en la retina y provocarnos la lagrima. Una tristeza que se hunde en los huesos y impulsa cada posterior latido.
Una tristeza muda que nos va dejando secos y nos hace participes de la falta de percepción del hombre.
Y todos lloramos como niños pequeños por ser la especie que crea obras maestras y las expone en galerías pero que no puede apreciar la belleza cuando la tiene enfrente.
Lloramos por ser la especie que mas belleza ha aniquilado en nombre de la ignorancia.
Y la ignorancia que es el personaje clave de esta historia nos persigue en cada toma, en cada plano, en cada silaba.
Es la única que resiste sobre esta tierra de nadie. La única que tiene el suficiente poder y convicción de dejar una huella firme sobre la tierra.
Y eso es lo que mas nos aterra.
Esas especies únicas que se erigen sobre sus dos piernas y caminan entre el resto de mortales lo saben y su propia sabiduría también provocara su extinción.
Mientras tanto el ultimo tigre de Tasmania sigue suelto.
Cazando, matando, huyendo, resistiendo y esperando morir.


Sabiendo que la belleza hace mucho tiempo que dejo de formar parte de esta tierra que tanto ha sangrado bajo nuestros pies.



Y cuando joyas cinematográficas tan especiales como estas aparecen ante mis ojos y me desarman no puedo hacer otra cosa que aplaudir y los demás pueden hablarme de fallos de ejecución o demás historias.
Pero lo cierto es que me da igual. Si tienes un poco de alma ; películas como estas te succionan por dentro.
Te remueven cosas por dentro que no sabias que tenias.

The hunter ha sido mi sorpresa cinematográfica de este año.

Gracias Daniel Nettheim