Banal

Seguro que muchos os habéis despertado en un día de esos que no sabéis ciertamente lo que hacer.
Si reír o llorar.

Un día donde todo parece surrealista. Hasta el nombre propio.


Donde te tildan de sarcástica.

Pero como no ser sarcástica cuando en tu ciudad muere congelado un hombre a los pies de una iglesia y el mayor problema de los que te rodean es que ropa ponerse mañana o que parte del temario estudiar para un examen.

La gente piensa que soy indiferente. Que todo me importa una mierda.

Lo cierto es que si lo soy.

Lo que es un gran problema para la mayoría para mi solo es mierda banal y estúpida.

Así que felicidades.


Habéis dado en el jodido clavo.

De como se desmorono la casa Usher.

He tenido muchos profesores a lo largo de mi vida.
Los que en primaria te animaban a hacer collages raros creyendo que eras un artista y los que te hacían cruzar el umbral de la escuela con una mueca de desprecio y resentimiento a la espera de no cometer el terrible fallo de equivocarte en clase.
En la ESO también pude conocer a otros especímenes muy diversos, desde los literatos que contaban a un publico indiferente batallitas de la juventud y se cebaban mirando los escotes de las alumnas hasta los que te cateaban solo por poner tu nombre y te alentaban con frases cortantes animandote  a abandonar tu derecho a una educación justa y necesaria.
Y también estaban los que llegaban con un pánico absorvente a clase como si fueran ellos los que se iban a examinar de alguna doctrina sumamente difícil. Esos y no otros justamente eran los que se convertían en el foco de la risa de clase.
Siempre he pensado que para ser maestro se necesita tener unas cualidades que no todo el mundo posee.
Que en la infancia y la adolescencia un buen o un mal mentor junto con una educación paterna y materna pueden marcar un precedente.
En una época donde algunos no conocen todavía apenas el placer por la lectura lo único a lo que se puede recurrir es a la realidad. No hay escapatoria ni tampoco manera de escabullirse y la realidad lo representa todo en la educación.

No supe valorar la labor de un buen profesor hasta la llegada de un sustituto que se encargo de enseñarnos en sus clases lo que era el buen cine.
Entre bostezos mañaneros, profundas caras de resignación y risas por las escenas de sexo nos mostró joyas como : American history x, diamante de sangre, hotel ruanna, Philadelphia.
Poco a poco nos fue mostrando un cine totalmente ajeno al que conocíamos.
Un cine social, un cine que marcaba sus pautas, que nos llamaba la atención para recurrir en su trama, que nos preguntaba por primera vez nuestra opinión.

Ayer vi una película que me recordó todos esos años de colegio y de instituto.
Una película sobre profesores llamada : detachment , en la que Adrien Brody encarna a un profesor que se sale de lo normal.
Se que el tema del típico profesor que llega por un tiempo y salva a sus alumnos convirtiendo al peor curso en el mejor esta muy trillado.
Pero en este caso no es así.
Detachment es una película ante todo realista, que presenta situaciones llenas de tragedia y a la vez de esperanza.
Es una película que no tiene miedo de decirnos la verdad en la cara.
De mostrarnos que todos los ídolos de la infancia en realidad están hechos de algo tan frágil como la carne. Que no son héroes ni villanos ni tampoco buenos o malos, simplemente son personas de carne y hueso.
Como tu o como yo. Con miserias y alegrías propias y particulares. Llevándose en ocasiones los problemas externos al trabajo.


En un momento dado Adrien Brody dijo algo así como que no todo el mundo esta capacitado para poder tener hijos. Que la gente debería hacer algun tipo de test antes de proponerselo.
Opino que la labor de un profesor es la misma.
Se necesita tener un tipo de personalidad concreto para poder ejercer una labor tan compleja como orientar al que no tiene camino.

Y es que los ahi que no quieren involucarse, que transmiten su cinismo y su profundo asco por la vida con los que menos lo necesitan.

Y aunque sean ambos los que recordemos con el paso del tiempo, Detachment me ha parecido una película fresca, brillante y sumamente inteligente.


Porque nos demuestra que al final no son los recuerdos los que vencen sino el propio aprendizaje.







En nuestra vida solo cobran color las personas que nos transmiten valores. Personas que nos hacen creer en lo que no vemos, soñar con lo que no poseemos.





Los que hablan aunque sepan que nadie los escucha y se desmoronan con los muebles en mitad de la casa usher.




No tardéis mas y si no tenéis nada mas interesante que hacer un día de domingo, no dudéis en ver esta magnifica película.





Como bien sabréis los pocos que me hayáis llegado a intuir con mis post, no recomiendo nada en vano.

La lluvia caía violenta y golpeaba los cristales

Se habían citado en aquel café con una antelación de apenas un par de días.
A el le sorprendió que ella quisiera verlo debido a la relación tan escasa que tenían  no mas que unos breves comentarios sobre cosas banales y un par de sonrisas inciertas.

Jugaron un rato a mirarse sin verse porque ver al otro de veras siempre había sido una asignatura pendiente para ambos.

Sonrió llenando sus hoyuelos de atractivo y entonces percibió en el una mezcla inconfundible de cinismo y crueldad que le parecieron irresistibles.

Las manos de aquel hombre eran violentas , rudas y  totalmente faltas de delicadeza.
Estaban curtidas por el desamparo de la falta de caricias y solo sabían confrontar con otras.
Lo supo por la forma en la que sujetaba el cigarrillo y se alisaba el pelo.Por la forma en la que movía con desprecio los dedos para llamar a la camarera.

Lo hacia todo con un infinito desprecio incluso hablar le parecía algo cargado de violencia.
Escupía las palabras. Las vomitaba sobre la mesa como si siempre le hubieran parecido la cosa mas repugnante del mundo. Como si las palabras en efecto fueran la mejor y mas preciada forma de herir.
Pero heria de una manera diferente al resto de las personas. De una manera honesta y franca, casi sincera.
No heria como suelen herir los amantes normales que juegan con las palabras como niños solo por el placer de atreverse a ponerlas en su boca aun con el riesgo de cicatrizar la piel con la saliva.

Heria con la intensidad de teñir el vocabulario de aquel realismo grisáceo del que al final se acababan tiñendo las camas, las puertas, las fotos y las agendas.


Tal vez por eso decidió pasar la noche con el.

Aquella falta de ternura, de calidez, de preocupación e interés por el bienestar del otro.
Aquel cinismo déspota que había erigido una torre en el placer destruyendo al sentimiento.

Enconntró en sus embestidas el beso mas dulce, la mas tierna caricia  y el discurso mas emotivo.

Aquellas manos que arañaban con las caricias y que no sabían atravesar la piel le parecieron la forma de herir mas inocente.


Porque en el fondo siempre le habían enseñado que amar era eso.


Herir al otro de manera violenta. Dejar huella sin necesidad de enmarcar un recuerdo memorable.
Atravesar la piel,la carne , el alma con furia, pasión y deshinibicion.

Y allí entre sus brazos que nunca habían servido para abrazar el futuro, encontró el mejor presente.





El placer siempre le pareció la mejor guarida para esconder sus miedos.

Porque al fin y al cabo era el placer propio y personal lo que hacia cada mañana levantarse a sus semejantes.

¿Que te queda en la nevera?

-Un poco de demagogia.La guardo hace años esperando que alguien la encuentre de su gusto pero nunca me atrevo a sacarla.
-¿Y eso con que sentido?
-¿Que sentido tiene hacer sufrir a otros con tu sufrimiento?. La tristeza solo inspira sentimientos como la misericordia, la piedad o la simple lastima. Cuando esos sentimientos surgen , las virtudes y los defectos quedan totalmente anulados. Uno deja de existir.
-Eres demasiado orgullosa.
-No ,no es eso, es que quiero que cuando me amen lo hagan de veras.

.

Podría hacer una de esas entradas que te hacen replantearte todo lo que has conseguido a lo largo del año y todo lo que se te ha ido de las manos.
Hablar de las personas que se han marchado de un modo brusco de mi vida o de las que se han alojado en una pequeña parte de mi interior.
Pero no tendría sentido.
Porque creo que cada una de las palabras que he escrito en este blog a lo largo del año lo relata de una manera mucho mas coherente.

Supongo que cada año es un proceso de golpes bajos y momentos de gloria.
Que las perdidas y las ganancias se tambalean en las manos del azar y al final todo consiste en llegar en el momento exacto o en perder un autobús.
Cada día es un proceso de aprendizaje y cada uno de los actos que realizamos. Desde los banales hasta los mas profundos, desde las decisiones triviales hasta las complejas marcan un hito.
Porque toda acción conlleva a un acontecimiento inesperado y algunas de las consecuencias que acarrean nuestros actos son decisivas.
A mi nunca se me ha dado bien  pensar en que sera de mi el día de mañana.
Tal vez por eso a veces haya tomado decisiones erroneas y fatales.
Sin embargo creo que las prefiero.
Porque si he llegado a donde estoy no creo que unos cuantos desvíos en el camino me hayan hecho mal.
De hecho vivir es perderse para lograr encontrar el camino o tal vez saber uno.


El año pasado una de las personas mas sabias que conozco me dijo que todo en la vida consistía en marcarse pequeñas metas, en atreverse a hacer cosas que nunca te has planteado o para las que te ha faltado valor o fuerza.

Ahora se que todo depende de improvisar, de olvidar poco a poco el dialogo aunque haya muchos que insistan en recordartelo a cada minuto.


Siempre he sabido que vivía en un escenario y creía que  me eran indiferentes  los aplausos y los abucheos.
Pero siempre nos acaba golpeando una parte de lo que causamos.
Ahora se que no vivo de los que atienden de manera pasiva a la escena sino de los que suben al escenario y la emprenden conmigo a besos o a golpes.
Muchas veces he llegado a pensar que ese tipo de personas no existen.

Pero por mucho que sea una escéptica, uno siempre se lleva sorpresas.




Creo que uno adquiere mas conciencia de si mismo a base de perder cosas.
No me trago a la gente que cuenta siempre con los mismos amigos, con las mismas relaciones.


Porque al final todos crecemos y vamos desechando y ganando a nuestro paso.



Y creo que no todas las derrotas son tan trágicas como se las pintan porque en algunas ganamos lo mas importante: la capacidad de decidir por nosotros mismos.



Supongo que nochevieja solo ha sido creada con el pretexto de volvernos a todos unos nostálgicos que se masturben viendo albumes de fotos de relaciones pasadas.


Pero a veces hace falta mirar fotos antiguas. Verse lleno de granos y con cara de incomodidad.
Recordar a esa persona que creías haber olvidado pero te viene de vez en cuando a la cabeza.


Y sobre todo fijarse en lo que hay en la escena.

A veces la realidad, lo que mas ansiamos esta justa enfrente de nuestros ojos.


Y pasamos la vida, ensimismados, mirando a un punto muerto.

Sin avanzar, sin comprender.


Sin darnos cuenta que el pasado ya no tiene arreglo.
Que por mas que elijamos el futuro para volver a poder viajar a el en una maquina del tiempo, no hay modo de recuperar lo que ya esta roto.


Lo único que nos queda es el presente.

Y nuestro único cometido es ir creándolo día a día.



Porque a veces lo aparente no es lo que mas necesitamos.


Y son esos detalles absurdos que siempre hemos pasado por alto los que hacen que todo valga la pena.







Si alguno ha llegado a este punto de la narración solo me queda felicitarle un feliz y jodido año nuevo.

La realidad siempre es esquiva

y por mas que el pintor intentaba retratarla no lo conseguía.
De un momento a otro parecía que conseguía captar la verdadera esencia de las cosas pero cuando creía haber acabado el cuadro siempre encontraba un nuevo matiz, un nuevo detalle que había pasado desapercibido a sus ojos.
El problema le llego a quitar el sueño durante muchas noches y cuando cayo en la cuenta de que no encontraba el modo de terminar su encargo, se marcho de viaje unos días.

Había sido una petición que le había parecido demasiado sencilla.
En principio solo tenia que retratar a una chica joven, de unos dieciséis años en el jardín de su casa.
Pero  en cada sesión encontraba algo nuevo. El tiempo y la naturaleza se asimilaban a los ojos de la chica y pecaban por su falta de constancia. Marchitaba su mirada y se apagaba la luz que la hacia brillar junto con el sol y volvía a renacer una nueva chispa mucho mas intensa a la mañana siguiente.
A veces tenia la mirada velada por una especie de halo raro que avecinaba una tormenta y después la primavera jugaba a florecer su rostro llenándolo de nuevos y contradictorios matices.
Su lienzo se había convertido en un espacio realmente reducido en el que ya no había lugar para mas detalle ni observación.
Pero sabia que el verdadero cometido de su arte era el de reflejar la realidad.

Un día paro a beber unas copas en un bar y acabo confesandole su problema al camarero.
Pero el hombre se mostró molesto y altanero y se limito a servirle su copa.
Sin embargo, de repente, un anciano que estaba sentado a su lado tomando un vaso de whisky le dirigio la palabra.
Era extraño, aquel hombre. Parecía el típico mendigo que había que echar de un local a patadas cada madrugada pero mostraba tal serenidad y calma que transmitía buenas vibraciones con solo mirarlo a la cara.

El anciano carraspeo y después de tomar un trago , por fin le hablo: Muchacho, ¿de verdad crees que es posible captar la realidad?
Porque ese es el mayor problema de Dios. ¿Ah no lo sabias? Dios también fue retratista. Intento captar con suma delicadeza y con una belleza exquisita cada insignificante detalle de su obra. Cuerpo y alma unidos en un solo lienzo.
Pero se equivoco de manera grotesca.
Joven, si algo me ha enseñado la vida es que es imposible captar la realidad.
La realidad no toma tiempo muerto ni descanso. Siempre crece. Muere para renacer.
La realidad esta en constante cambio.

El joven lo escucho sorprendido porque hasta entonces no había obtenido una opinión que verdaderamente tuviera que ver con su problema.



A partir de aquel día el artista decidió dejar de pintar.

Pues comprendió que nunca conseguiría llegar a la verdad absoluta con una pincelada.


Rechazo los encargos y oculto todos sus cuadros para que nadie pudiera verlos nunca.



Cada pincelada le parecía una mentira llena de belleza ilusoria.


Tal vez el anciano tenia razón.


Y la vida humana era un lienzo demasiado grande como para querer abarcarlo.

Tal vez la propia existencia fuera un ser escurridizo que siempre se escaparía de sus manos.

Solo hay algo que puedas hacer por cambiarlo todo

vivir


Llana y secamente.

Sin mas indicación contenida.

Por muy agujereadas que estén tu sensibilidad, tu moral o tu ética.

Vive, por que ese es el único motivo de soportar la pesada carga de los días.

Vive, porque el tiempo es preciado y limitado y la muerte no regala concesiones.

Rodeate de los que te saquen una sonrisa sin dificultad y huye de los que te recuerden todo el hedor de ahi fuera.

Y pierde los esquemas, rompe tus directrices, olvídate de tus propias normas.

En el fondo la felicidad no existe.

Tiene fecha de caducidad como el amor o la pasión.

Es fruto de unos solos segundos que se evaporan entre el viento.



Quizás mi vida no tenga sentido, la intensidad con la que quiero vivir cada segundo.
Quizá seria mejor sentarse y esperar a ver como todo el mundo se desmorona ante mis ojos.

Pero por mucho que la vida insista en que participe en su teatro como una espectadora pasiva, me niego a participar en su show diario.


No podemos congelar aquellos instantes que nos hagan creer en lo inmaterial.
No podemos retener en nuestras manos un pedazo de edén porque la tierra fue creada para esconder que su verdadera naturaleza es la del infierno.


Dios. Todos esos asesinatos, esas atrocidades, esa falta de piedad, de empatia, de bondad en las personas.
Todos esos padres que dejan llorar a sus hijos y todas esas madres que combinan la maternidad con un buena dosis de caballo.

Todos esos seres que llenan el mundo de maldad y repugnancia, de asco y de incertidumbre.


Están ahi.

Son los personajes principales de la trama.

Y lo peor no es su existencia en esta historia si no su permanencia absoluta.



Porque siempre existirán.



Es imposible cambiar al mundo. Cambiar los patrones éticos y morales, la identidad personal de cada ser humano.

Es imposible agarrarse a un concepto vació e inocuo como el de la felicidad.


No podemos detener el embiste de la muerte que acabara por envolvernos en su fino manto de olvido.



Lo único que podemos hacer es vivir.

Es lo único que poseemos la vida.

Ni amantes, ni amores, ni odios, ni pasiones.


Todo es efímero. Todo es transitorio.



No puedes pegarte a la espina dorsal una palabra esperando que un simple recuerdo te haga caminar cada mañana.



Levántate.
Construye tus recuerdos.
Bebe, juega, ama, odia, piérdete a ti mismo en el fondo de una botella y luego vomita tu inseguridad para encontrar la fuerza necesaria para sonreír.
Sueña, crea, desmonta y adopta una actitud.
Que sea el calor de la mañana el que te dibuje sus impresiones solo para demostrarle que ante todo tu eres mas fuerte.



Porque nos pueden quitar los sueños, la fe,las metas,la capacidad de amar.


Pero nunca nos podrán arrebatar la vida.


Así que compréndelo de una vez por todas.


La muerte no necesitaría tomarse mucho tiempo con tu cuerpo.
Ahi gente que lleva muerta años sin que su organismo lo muestre factible.
Ahi gente que no merece el increíble regalo de vivir.



Gente que ya ha decidido que el paso de los días tiene mas poder.


Gente que se ha rendido y solo espera caer fulminado.




Yo no me he rendido.


Yo no me rendiré nunca.



Yo quiere beberme la vida.



Aunque me indigeste con ella.



Yo quiero vivir.


Aunque vivir sea morir cada minuto.




http://www.youtube.com/watch?v=GUcXI2BIUOQ