MORBO

Smiths tenia un programa en una cadena importante.
Pensó durante mucho tiempo sobre que podía versar aquel espectáculo.
Había estudiado literatura y algo de cine pero poco sabia de televisión.

Creo un espacio de entrevistas a miembros relevantes de la sociedad.
Escritores desconocidos y cineastas que se estaban abriendo paso.

A la semana de empezar la cadena lo llamo exigiéndole una renuncia.

Había conseguido un rating muy bajo de espectadores y la cadena andaba demasiado mal de presupuesto como para financiarle el programa.

Smiths fue despedido y se confino en su casa durante algunos meses sin mas ocupación que la de cuidar del hijo de su hermana, la cual había tenido que viajar al extranjero por asuntos de negocios.

El pequeño había sido criado bajo una férrea disciplina pero sabia que en casa de su tío podía vivir de manera mas holgada y permitirse pequeños caprichos.
Pasaron una semana engullendo crema de cacahuete y visitando numerosos espectáculos.
Al niño le encantaban los animales y siempre se divertía en el parque acuático.

Un día llego a la ciudad una compañía de circo que prometía las delicias de los mas pequeños.

Smiths y su sobrino fueron sin pensarlo dos veces.

Smiths siempre había odiado los circos pero aquel día comprobó algo que le resulto irresistible.

Bajo unos focos de luz enorme apareció una joven rolliza y fornida completamente desnuda.
Su imagen habría sido excitante si no fuera por lo horripilante de contemplarla.

Con una sola pierna y el cuerpo cubierto de vello danzaba sobre una silla como si estuviera a la pata coja.
La música pegadiza hacia que en cada pausa dedicara una horrenda carcajada al publico mostrando una sonrisa sin un solo diente.

La gente, lejos de impactarse daba palmadas y le tiraba palomitas, chillándole numerosas obscenidades.

Su sobrino también contemplaba a la chica dando grititos y riendo como un loco.

Al volver a casa Smiths tomo una decisión.

Al día siguiente , después de devolver a su sobrino  a casa , marcho hacia el circo.


Contrato a la joven y también a tres o cuatro enanos para financiar un nuevo espectáculo en su cadena.


Vidas de animales de circo se estreno en la televisión sobrepasando la critica y el halago.
El programa contaba con numerosas secciones.
La mas popular era una donde cuatro hombres obesos se comían cuarenta pasteles en menos de x tiempo.
Al rato vomitaban  y la joven sin pierna se masajeaba los senos y la entrepierna con el resultado.
En otra sección se escuchaba la voz de algún escritor o cineasta que acababa de empezar y al cual vestían de una manera horrenda y llamativa mientras los enanos saltaban sobre sus cabezas y les tiraban de los pelos.


El presentador era un chimpancé que Smiths había comprado del zoo.

El publico se volvía loco viendo el espectáculo y en los intermedios se permitía arrojar huevos o tomates al plato.

Las escenas de sexo eran grabadas sin pudor. Protagonizadas por una anciana de piel curtida y un jovencito de dieciséis años.

Cuando pasaron unos años Smiths mejoro su nivel de vida. Se compro un nuevo apartamento y un yate.
Se le veía cada fin de semana pasear de mano de una de las bellas modelos con las que salia.


La mañana del 20 de Enero mientras un programa se emitía en directo Smiths apareció horriblemente mutilado sobre un bonito sillón de mimbre.

Le faltaba una pierna y  sus ropas habían sido arrancadas por el chimpancé.
Su barriga estaba hinchada y alrededor se había colocado un aparato colocado a modo de cinturón.
Cuando el publico se quiso dar cuenta ya era demasiado tarde.

El cuerpo de Smith había volado en mil pedazos y las sofisticadas damas de sociedad que habían ido a visualizar el espectáculo tenían el cabello lleno de vísceras.



Se busco al culpable sin cesar pero los únicos acusados fueron los miembros del espectáculo.



No los encontraron y el caso acabo cerrándose.


Pero dicen que lo ultimo que hizo Smiths fue soltar una terrible y desagradable carcajada.

lloricas.

Si Dios estuviera vivo lo crucificariamos cada fin de semana.

Dios es la excusa perfecta para llorarle a algo que nosotros mismos hemos creado.
El egoismo.



¿Porque una persona se tiene que sacrificar por mil?

¿Que hacian la puta de Magdalena,la virgen Maria y las otras zorras mientras su Padre espiritual era crucificado?

¿Porque miraban impasibles?


Joder lo unico que hicieron esas zorras fue llenarle los pies de lagrimas a un romano.
Puede que al volver a casa alguna decidiera crear una obra de teatro, escribir una novela o pintar un cuadro para inmortalizar el momento.

Pero algo estaba claro.

No lloraban por el sino por si mismas.

Es demasiado duro comprender que ante el terror y el peligro somos bebes de la talla cuarenta que vuelven al minuto cero de sus vidas y lloran gimiendo palabras incomprensibles que acaban y empiezan por YO.
Es demasiado duro darse cuenta de que el cien por cien de las lagrimas derramadas no seran por lo catastrofico que sea el mundo sino por como nos afecte a nosotros esa condicion.

Pero no pensemos en ello todavia. Creemos. Somos unos putos amos a la hora de crear.

Es la unica manera que tenemos de cagarnos en la puta madre que pario al mundo y demostrarle que aunque nos de el mismo cache que a un cervatillo o a una ardilla podemos cagar,comer,follar y inmortalizarnos con un mensaje.
Podemos matar en un minuto y pasar dos años creando un libro que arroje lagrimas sinceras y ayude a alguien a salir de un mal momento.
Filmar una escena perfecta en una semana que contenga un desnudo de nuestro subconsciente y produzca la capacidad de proporcionarle a alguien una conversacion de a dos.

Joder. Todos esos Oh y esos Ah de los museos son nuestros.
Somos los exterminadores perfectos pero el arte es unicamente fruto de nuestras manos.

Porque no hemos caido en la cuenta de que el arte se hace con una sola funcion.
La comunicativa.
Una funcion que solo exige una regla, la de querer y ser queridos.

Si es asi, entonces.......



¿Porque cientos de personas siguen mirando impasibles como la vida pasa de largo?

¿Porque esa indiferencia ante el sufrimiento ajeno?


No me basta que se besen las heridas del que muere cuando la vida ha abandonado su cuerpo.
No hay ninguna gruta lo suficientemente grande donde pueda volver a la vida.

Se nos ofrecio una version demasiado benevolente de la vida.

Se nos permitio creer que llorar y exponerle plegarias al cielo era salvar una vida.



Lo unico que salva una vida es el amor.


La capacidad de arriesgarse por algo.
De sacrificarse por algo.


Y de amor.

Podemos saber de idiomas y de sofismos.


Pero de amor no sabemos nada.

Que es el eco lo que nos mata

mientras la soledad juega a hacernos trizas.

Y nos desgarramos gritando.
Pensamos que al otro lado ahí alguien. Que alguien nos escuchara y se unirá a nosotros.
Que nuestro grito no perecerá solo sin que nadie lo prolongue.
Permanecemos impasibles,aterrados,furiosos vociferando palabras que ni nosotros mismos comprendemos.
Y la vida sigue.
Porque la curiosidad es mayor que el escepticismo y lo que se esconde detrás de  lo aparente nos seduce mas que nada en este mundo.
Y seguimos gritando hasta quedarnos sordos.
Huimos de las multitudes exasperados para plantarle cara al mayor enemigo del hombre.
La certeza de que nace y muere solo.

Aguardamos todo lo que sea necesario, deseosos de que alguien descubra el sutil y complejo mecanismo que conecta nuestro cerebro con nuestro corazón.

Y pasamos la vida así.

Esperando.


Convirtiendonos expertos en el arte de vivir y observando cada detalle hasta desentrañar la lógica del universo.


Quiza estemos equivocados pero lo dariamos todo por un chute de intensidad.

Somos demasiado cobardes y demasiado debiles como para barajar la hipotesis de que ahi fuera no se oiga nada mas que el eco de nuestras palabras.

Nos aterra pensar que tal vez no haya nadie detras de la puerta.


Que nadie pueda saber que somos. Que nadie pueda amar lo que somos.


Porque a veces nuestro propio eco nos engaña y somos crueles con nosotros mismos.
Contandonos mentiras piadosas como los niños que no han dejado de creer en cuentos de hadas.


Puede que solo sea el eco o puede que el grito mas fuerte sean nuestros silencios.

Da lo mismo.


Vivimos para buscar a alguien que comprenda todo lo que no aceptamos de nosotros mismos.


A alguien que ame al monstruo que se esconde detras de la capa de humanidad.


Fijos en la idea de completarnos sin pensar siquiera que tal vez nacimos ya completos.

David solo tenia una regla

David había visto su primer muerto a los ocho años.
Aquella cara pálida y mustia lo hizo marcharse corriendo del piso de sus padres.
El miedo le impidió ver que había empezado a correr y lo supo demasiado tarde, cuando un coche estuvo a punto de atropellarle.
Apenas sufrió mas que rasguños pero volvió a casa sonriente sin percatarse de los lloros de su madre y el mal humor de su padre.
La abuela ha muerto le dijeron, pero no le impacto por que el ya lo sabia.
Aquel cuerpo frió y poderoso que antes había tenido el poder de destrozarlo, ahora solo era una broma hiriente.
Quiso a su abuela mas que a nadie aunque nunca se atrevió a confesarlo.
Ella lo hacia criado mientras su madre se colocaba en la habitación de al lado y su padre se follaba rubias en un hotel.

Aquella noche se fumo su primer cigarrillo al lado de su abuela en el velatorio.
Y le tiro el humo al cadáver mientras le dedicaba una mirada sarcástica a los presentes y vociferaba- Vete con ellos si quieres, a mi nunca me cojera por la nuca la muerte.

Desde aquel primer momento el humo se había convertido en su medio de vida.
Adoraba practicar deportes extremos ,colocarse y follar a pelo.
Clara lo sabia pero aun así decidió enamorarse.

Y miraba indecisa su reloj mientras soportaba otro plantón mas con todo el orgullo herido que podia esconder al mundo.
Y apagaba las velas del pastel y guardaba los platos de la cena con una mueca de desagrado.

Pero no le importaba porque al amanecer David haría acto de presencia y aquel hombre que parecia tan insensible y cruel volvería a ser el niño frágil y inestable del que estaba enamorada.

Pero aquella noche David no apareció. Y tampoco apareció la siguiente.
Murio de una sobredosis mientras esnifaba coca del pecho de una puta en un burdel de Shangai.

Pero eso nunca lo supo.

Como tan poco supo que David vivia solo para que la vida no se lo tragara.

Que su único sueño era follarsela en cada rincón de aquella casa hasta que el mundo se jodiera asi mismo y se infectara de alguna enfermedad venerea y todos los cabrones e hijos de puta del planeta perecieran mientras ellos agonizaban de placer en una cama. Buscando incansables el orgasmo con la misma ansia del que busca a Dios hasta la eternidad.

Nunca lo supo pero fue consciente de una cosa.

David no era muy serio a la hora de poner reglas.
Pero había una que nadie podía quebrantar.
Tal vez podias encontrar sitio en su cama, pero nunca encontrarias lugar en su corazon

Benditos sean

los que han dejado de creer en todo
Porque la vida para el creyente, la vida para el que espera es letal.
Le hiere tanto como hieren las barreras de acero a las bestias enjauladas.
Como hieren las palabras distantes a un ave que vive de lisonjas y granos de felicidad en una juala.
Como al anciano que se ha vuelto tedioso y apunta en una libreta todos sus recuerdos para no creerlos lejanos.
Duele creer en la vida cuando cada dos de las cuatro palabras que nos narra , versan acerca de la muerte.
Duele creer en el amor cuando lo ves prostituido en cada esquina y los actos mas leales y nobles se pervierten de manos del que desconoce la simpleza de querer por mero instinto.
Se pierde.
Vuela lejos. Muy lejos.
Como las miles de mentes que se consumen por no haberse alcanzado en toda su gloria.
Se extravía. Como solo se puede extraviar la vida.
Como solo se puede extraviar la muerte.



Se oye como un canto. Y nos arrojamos al mar en nuestros botes.
Sin talento,sin miedo, sin satisfacción.

Buscando cantos de sirena.

Seducidos por la simple certeza de creer en algo. De caer seducidos ante alguna afirmación.



La verdad, el éxito y el fracaso son quimeras que solo cantan mentiras bien formuladas.


Se olvidan de lo mas importante.


La bondad.


La única cosa en la que el ser humano cree hasta el final.

Tal vez porque es la única con la capacidad de mantenerlo cuerdo.

De justificar lo atroz y cruel de su paso.
Lo doloroso y violento de su caminar.
Lo tormentoso de su trayectoria.


Tanto genocidio no se entendería si alguien no hiciera una obra maravillosa cada milenio.
Son las buenas acciones las que nos salvan.
Y son también las que nos hunden.


Los cantos de las sirenas nos mantienen con fe.

Pero la fe exige un precio incalculable.


Temeroso es el camino de los que creen. Porque es un infierno

Bendito es el paso de los que han dejado de creer y rezan a la nada.

Porque han aceptado que el ser humano es dañino y perverso por naturaleza.

Benditos sean por ello.


Necesitan muchas bendiciones para poder seguir con vida.

Cuando uno deja de creer en la bondad , deja de creer en la vida.


Que la nada nos engulla.

El escritor frustrado

El whisky y el vodka lo habían hecho olvidar todo lo ocurrido el día anterior.

Salvo la mañana. Aquella mañana donde Amelia le había hecho una visita después de aquellos dos años de incertidumbre se había quedado guardada en su memoria.

Sepultada en lo mas profundo de sus recuerdos.

-Eres una decepción-le había dicho.

Y el se había reído, se había jactado de ella y  de sus criticas sin pensarlo dos veces.

La habia echado a patadas de su casa gritándole que la opinión de una zorra no le importaba absolutamente nada.

Le habia citado las palabras de los mejores críticos del país, las alabanzas que se había aprendido de memoria con gran orgullo. Le había comentado el numero de lectores que tenia, el numero de ventas que había conseguido. El puesto que ocupaba su libro en los mas vendidos.

Era numero uno. Numero uno. El mejor,el mas leído,el mas admirado.

La puta revelación del año y ella no era nada.

Una fulana venida a mas que seguía trabajando en el mismo bufete de abogados. Una fracasada sin aspiraciones que se había quedado anclada en unas ideas juveniles.

Y entonces ocurrió.

De repente,sin que pudiera impedirlo.

Amelia lo miro con una mueca . No de desagrado o enfado. Si no de pena,de una profunda pena que nunca había visto en su cara.Ni siquiera cuando lo encontró en aquel hotel con aquella rubia exuberante y le pidió el divorcio.

Se aparto de el y comenzó a andar hacia el ascensor y cuando pensaba que se iba a marchar, cuando creia que había ganado,cuando una sonrisa empezaba a surcar la comisura de sus labios. Entonces ella se giro y comenzó a hablar.

-Quédate con tus críticos. Esos que un día te cubren de halagos y aprecian tu gloria y al otro se divierten con tu miseria. Eres la nueva revelación de este año. Has aprendido bien que lo principal para vender libros no es el talento, sino la falta de alma.

Y entonces se marcho. Se marcho y es curioso que lo ultimo que pensara cuando el alcohol pudo con su cuerpo fue en sus palabras

''Lo principal para vender libros no es el talento,sino la falta de alma''

Y entonces sus ojos se fueron cerrando lentamente.

Que sabría ella. El talento era algo que no bastaba para llenar los bolsillos.

La creatividad era una musa extinta.

En la que cada día creía menos gente.

Zafon lo sabia,Ken Follet lo sabia, Dan Brown lo sabia, Federico Moccia también.

El alma era algo anticuado.

FALTA DE GENITALES

Siento una extraña mezcla de asco,pena y quemazon.
Pero sobre todo una fatal mala hostia que hace que mi habitual ironia se eleve mas de lo normal.
Es algo totalmente normal dada la perspectiva que observo mire a donde mire.
Y es que ponga los ojos donde los ponga lo unico que visualizo es una total e inminente carencia de genitales.
La falta de cojones es la bandera de este pais.
Lo sabe Rajoy que se encarga de representarnos con orgullo y fortaleza, recortandonos el presupuesto y asfixiando nuestra economia mientras sus disculpas se efimeran a miles de kilometros en un jet privado.
Eso de recortarse asi mismo se le da tan mal como dar explicaciones.
Al otro frente el rey se dedica a eludirse de las preocupaciones diarias llendo de safari con nuestros impuestos pero tambien es demasiado vergonzoso a la hora de pedir perdón delante de una camara.
Y nosotros ciudadanos de pie de calle les daríamos un buen tratamiento con la guillotina donde ajusticiaron a los francesitos hace muchisimos años.
Pero somos mas civilizados y educados para llevar a cabo protestas.
Y materializamos nuestro malestar en huelgas.
Da gusto saber que todavia ahi alguien que se preocupa por mover el asunto.

Esta semana he oido frases del estilo de :
-¿Porque iva a ir a una huelga para que me quiten un dia de empleo?
-Yo ire a la huelga cuando se sume mas gente.


Siempre han dicho que los chinos la tienen mas pequeña. Pero no se que decir.
Las huelgas no funcionan porque no hay cohesion. La gente no se decide a luchar por lo que piensa y defender sus intereses.
La falta de huevos es la razon primordial.
Algunos solo servimos de putilla de Rajoy.
Nos sometemos a todas sus salvajadas en una habitación oscura y cuando sale por la puerta nos lanzamos a despotricar de el.

No tenemos cojones para nada.

Ni para escribir brillantemente,ni para enfrentarnos  a la vida.
No tenemos cojones para vivir ni tampoco para morir con dignidad.
No tenemos cojones para quejarnos ni para hacernos oir.


Rajoy es el presidente perfecto de un pais que en vez de cerebro esta dominado por unos genitales minusculos con infulas de grandeza.


Siempre he pensado que ir a una huelga no es motivo de valentía.
La valentía no reside en la gente que acude a un evento ya concertado. Reside en convocar esa huelga.
La gente que se esconde detrás de esas pancartas. La que promueve y fomenta la participación ciudadana.
Esa es la única gente que merece mi respeto.


Hoy quejarse ha pasado de ser un derecho a ser un deber que nos creemos que podemos ejecutar sin salpicar a cualquiera o ponerlo de mala hostia.
Pero perdemos el derecho a quejarnos cuando decidimos no ser coherentes con nuestra manera de actuar.
Quejarse delante de un televisor demuestra lo mucho que nos merecemos a Rajoy como presidente.


Si no sabemos luchar por nuestros derechos ningún fanfarrón de izquierda o derecha lo hará.


Las protestas siempre se hacen para ganar un cometido pero a lo largo del camino es inevitable ir perdiendo cosas.
Sueldo,prestigio,poder.
En esta vida quien no se arriesga no gana.

Y somos un país que antes de ver la catástrofe ya se ha encerrado en casa.

Pasión

Encontraron  a la madre de Paula muerta un caluroso día de Agosto.
Se había suicidado arrojándose desde el balcón  pero a ella eso nadie se lo dijo.
Su padre intento inventarse una historia agradable para una niña de doce años pero de un modo u otro ella siempre lo supo.
Supo que su madre había decidió acabar con su vida.

A partir de aquel momento su padre comenzó a ver oficialmente a la jovencita que ya frecuentaba hace algunos años.
Ella tomo el sitio que su madre había ocupado con aquellos ojos vidriosos y grises hace tan solo unos meses.

Y Paula lo acepto con desgana e inercia.

Aquel día, doce años después se estaba probando un conjunto de lencería bajo la atenta mirada de Mercedes.
Desde que la conocía no había día que no hubiera insistido en ayudarla para una cita.
Y Paula siempre aceptaba distante y callada,sin articular monosílabo.
Y luego después de almorzar siempre marchaba al lugar donde habían solicitado sus limitados servicios.

Aquel día llego pronto a la mansión y avanzo a oscuras aquel enorme pasillo que la condujo a la sala principal.
Todo estaba dispuesto para que ocupara el sitio central y las carcajadas y los siseos de aquellos diez hombres solo lo corroboraban.

De repente uno la arrojo al suelo con fuerza .
Y  ella se limito a separar las piernas,quitarse las bragas y dejarse hacer mientras la embestían uno tras otro.
Y cada sacudida era la afirmación de algo que había sospechado durante años.
Y cada uno de esos labios que vociferaban la palabra puta sin parar la hacia sonreír.

Le gustaba estar allí tendida en el suelo.
Sentir aquellos cuerpos violentos y salvajes penetrarla en lo mas hondo de su ser.
Le gustaba que aquellos padres modelicos,maridos cariñosos y vecinos educados la llamaran puta.
Le gustaba sentir toda su fachada moral deshacerse bajo sus piernas y mezclarse con sudor convirtiéndose en una especie de nada.
Adoraba no oír ni una sola palabra cariñosa, ni una promesa, ni una caricia.

Cada una de aquellas sacudidas la hacia caer en la cuenta de algo que ya sabia.

A su madre no la había matado la depresión ni tampoco la indiferencia.

La había matado la juventud surcándose en cada poro de su cuerpo y deformándose cuando los años la convirtieron en  madre.
La había matado la pasión de los primeros besos,de las primeras caricias,de los primeros tequieros convertidos en un seco buenos días y un beso frió en la frente.
La había matado aquel espacio vació en el colchón que acariciaba con la mano imaginando un cuerpo robusto y fuerte que la olvidaba en brazos de cualquiera.
La habían aniquilado las fotografías de una pareja que solo sabia amarse en blanco y negro.


Su madre no se había suicidado.
A su madre la había matado el amor.
Y ella nunca dejaría que le hiciera daño.
Había elegido la pasión aunque fuera tan fría como la muerte.

Vivir es un acto de egocentrismo

Proyectar tu alargada sombra en el suelo mientras otra mengua.
Engullir desayuno,comida y cena mientras otro se descompone en un  continente lejano.
Dormir en una cama acolchada y cómoda que te cagas cuando un mendigo duerme en un cajero sin una puta manta con la que taparse.
Y saberlo e ignorarlo. Seguir adelante.
Preocuparte por cosas banales como que ponerte de ropa para salir un sábado o con quien follar un fin de semana.
Y sufrir por cosas temporales y circunstanciales como una ruptura sentimental o un desengaño amoroso.

Podemos elegir como suicidarnos.
Cortándonos las venas en el baño, colgándonos de una soga,consumiendo un montón de pastillas o mezclandolas con alcohol.
Somos unos privilegiados.
Pocos pueden decidir la hora y el motivo de su muerte.
A algunos la vida no les ofrece esa oportunidad.

Y nos consumimos. Lo tenemos todo para ser brillantes y nos consumimos.


Dios hizo bien al abandonarnos. Debió darse cuenta del error que cometió al crearnos y fue demasiado listo.
Ese cabrón que se anticipa a todo. Menudo caos dejo en el mundo.

Un montón de lloricas y desaprensivos emocionales gimiendo cada noche y preguntándose:
¿Señor porque nos has abandonado?


Fue demasiado listo. Nadie tiene la paciencia o los cojones como para estar oyendo las 24 horas a alguien quejarse por banalidades.
Quiza por eso exista el homicidio o el asesinato.
La gente se toma a rajatabla eso de la confianza.

Deciden contarte toda su mierda de vida en dos minutos te importe o no.

¿Pero quien soy yo para hacer todas estas apreciaciones?


Al fin y al cabo engullo,duermo y cago como todos los mortales.

Solo que mis cojones tienen la capacidad de hincharse el doble que los del resto.

Por suerte o por desgracia soy consciente de la realidad.
Algunos me toman por una hija de puta y otros se ríen de mi cuando me doy la vuelta.

Me importa una mierda.


Las personas han perdido hace tiempo la capacidad de emocionarme.

Y cuando alguien lo consigue. Cuando por un minuto me importa un poco la mierda de vida de una persona es como una jodida aparición o un espejismo.

Pueden acusarme de vacía o superficial.


Lo cierto es que solo me limito a decir la verdad.

Y desgraciadamente eso de la verdad nunca suele gustar demasiado.

QUE SE MUERAN LAS GORDAS

La belleza hoy dia es algo tan estúpido.
Nos venden rostros llenos de botox y irregularidades curadas con cremas,maquillaje y operaciones.
Cuerpos de infarto con injertos de pecho y cinturas de avispa producto de montones de potas en baños publicos.
No existen esas personas que tienen el poder de ponernosla dura.
No son reales. Son tan ficticias como Mickey mouse,Buda o Satan.
Las han creado las campañas publicitarias que solo tienen un objetivo.
Hacernos consumir para sentirnos queridos y seducidos por la mirada de cualquier extraño.
En lo estetico somos puramente animales.
Que siguen dietas estrictas, hacen ejercicio y ganan dinero para someterse a diveras operaciones con el unico objetivo de copular.
Si copular.
Nos ponemos tan guapos solo para que alguien aprecie nuestro cuerpo.
La cosa que mas pronto caduca y la que sin embargo nos hace sentirnos mas paticamente orgullosos.

Nadie es superficial hasta que ve a una gorda.

¿Porque donde estaban las gordas en la infancia?

Quiza manejaban las camaras que grababan a las modelos semi anorexicas y a los hombres diez bronceados y esculturales.


No habia cabida para los defectos fisicos o los excesos de peso.

Las gordas no existian y siguen sin divisarse.
Y su descubrimiento es tan espectacular como el de un unicornio solo que en vez de belleza provoca desagrado y asco.


Yo siempre he rondado los cincuenta kilos, hace años aun menos.
Ahora he avanzado algo en esto de comer de manera saludable y de dejar un poco atras las tonterias de la pubertad.
Pero ayer buscando un pantalon observe que solo quedaba la talla XS.
Si yo pesando eso no encuentro mi talla no me puedo ni imaginar que coño esta pasando.

Pero de repente te das cuenta de que la dependienta te mira como asediandote.

No hay mas tallas. Si hacen esas es justamente porque la gente se las pone.


Siempre lo he creido.El ser humano es demasiado engreido como para creer que es perfecto.

Y engorda hasta reventar la unica parte de si mismo que nunca pesa demasiado.


EL EGO.


Y de ego tristemente todos pecamos.

Y tu ¿tienes la llama?

Infancia.

Una época risueña y dispar. Uno puede crear castillos de nubes y desmontarlos con una sonrisa.
Uno puede mostrar todavía sus sentimientos sin miedo alguno a caer en el ridículo o la desfachatez.
La crueldad es una sensación que se aprende en la infancia.
Cualquiera podría quedarse atónito ante esto. Un niño es el ser mas puro de este mundo.
Lo único perverso e incorruptible.
Un recién nacido es la única cosa totalmente inocente de este mundo pero según la educación y el entorno ese retoño puede llegar a desdeñar los sentimientos de sus semejantes con la misma frialdad con la que un asesino empuña un cuchillo.
Porque en la infancia todo esta permitido. No hay reglas. No hay matices.
No existen los malos ni los buenos.
El menor es amparado por todas las leyes aunque sea ese menor el que se empeñe en sobrepasarlas.

El débil solo es un pretexto de la naturaleza. El débil tiende a hacer daño al  mas débil y suele endurecer su figura para parecer mas fuerte pero ello no le dota de coraje o fuerza real.

Ocurre en cualquier lugar.
Hara un tiempo unos niños decidieron asesinar a una persona que no estaba en sus mismas condiciones mentales. Una minusvalida que fue arrollada una y otra vez por unos coches.
¿Sus asesinos? Dos niñatos que hoy están en la calle.
En la cárcel no hay sitio para el infierno pero en las calles se dibuja cada día.

La indulgencia y el descaro con el que algunos padres educan , olvidando que están creando monstruos capaces de todo.
Hace un año presencie como una clase de 30 niños de primero de la ESO apedreaba sin piedad a un animal muerto que ellos mismos habían asesinado unas horas antes.
Parece mentira que unos niños puedan presentar tan poca empatia hacia un ser humano y llegar a aniquilar una vida.
No se que clase de adrenalina se disparara al saber que has acabado con alguien pero debe ser monstruoso.
A nadie le importo.Son solo cosas de niños me dijeron.
Y justo en esa indulgencia en la manera de educar es donde se envenena la virtud de los demás.
Porque aquellos que pueden asesinar con tanta frialdad a un ser vivo también pueden asesinar a un semejante.
Caramba. Parece increíble,pero es verdad.
Ser buena persona hoy día parece ser un descuido.
La televisión esta llena de violencia. Son mas las malas noticias que las buenas.
Nos inmunizan para que esa violencia no tenga el valor de impactarnos.
Los rostros de los muertos por atentados terroristas se distribuyen en finas lineas visuales,preparados para dejar al iris patidifuso.
La sangre,el hedor,la muerte no tienen poder para impactarnos y la vida humana se convierte en algo que no vale realmente la pena.
Cuando hemos soportado tantas imágenes de muerte y destrucción ya nada tiene el poder de afectarnos.
Comemos con el telediario encendido engulliendo mientras vemos como el mundo se destruye.
No se puede esperar ningún atisbo de emoción.
No controlar las emociones parece lo único que debe ser pagado en esta vida.
La vulnerabilidad es una señal para ser marginado por una sociedad de la que salen cuatro genios y cien villanos.
Nada es totalmente puro.
Buscar la pureza es buscar algo inexistente.

Si miras a la ventana una madre juega con su bebe y lo colma de besos.
Se respira amor,cariño y ternura.

Y entre tanta maldad y degradación parece un espejismo.

Una pareja se encuentra en la otra ventana.El chico grita y la chica comienza a llorar pero en vez de desatar su violencia le limpia la lagrima y la abraza.

Parece increíble,inaudito e imposible.

Y entre tanto dolor elegimos la vida.

Porque son esos momentos los que nos hacen amarla. Esos instantes insustanciales cargados de belleza que llegan de improviso.
Y un minuto de gloria tiene el poder de borrar cien de dolor.
Aun existe la capacidad de sorprender pero es fácil olvidarla.


Amar hoy es lo de menos.
Odiar parece ser el leitmotiv de la vida.


Me gusta pensar que el que odia lo hace porque no ha podido cultivar todo el amor que tenia dentro.

Pensar que la maldad nace en si misma seria condenar a la humanidad.

 Todavía tengo fe en pensar que no estamos del todo muertos.
En pensar que pueden quedar cosas incorruptibles en esta vida.
Que la violencia no nos degrada hasta tal punto.

VIVA ESPAÑA

Hemos quebrado y han subido las tasas de educación y de sanidad
El paro ya no es un problema es el día a día


Nos encontramos en una situación critica pero gracias a Dios tenemos una selección de fútbol sublime.
Montones de niñatos millonarios sufriendo horas y horas por pegarle una patada a una pelota para luego cambiar la economía de media España.
OLE
Debe ser frustrante ser los mártires de una España raída y consumida como la nuestra.
Todo sea porque gordinflones ignorantes gasten sus millones en algo tan altruista como ver un mundial de fútbol y corear enloquecidos eso de : ''soy español,español,español..'' con Rajoy al lado y el príncipe Felipe y su raquítica esposa enfrente.

Da gusto lucir patriotismo y gastar el sueldo de montones de personas en algo tan carente de sentido.


Matadme



Se que merezco la muerte por no disfrutar con una victoria española pero que cuatro niñatos marquen un gol no me va a asegurar un puesto de trabajo el día de mañana ni tampoco va a erradicar el hambre del mundo.

Simplemente contribuirá a que algunos encuentren el pretexto para pillar un ciego y otros se sienten orgullosos de su patria.

Una patria que no regala pan sino que lo roba.