Me gusta lo inhumano de lo humano

Porque son esos momentos limites donde brillamos hasta arder.
Me gusta lo inhumano de lo humano, las situaciones limites, los tiempos adversos.
Me gusta que las personas rebasen sus propias reglas,sus imposiciones y las directrices sobre las que han basado su vida.
Me gustan esos momentos porque son esos momentos donde resurge lo mejor y lo peor que puede dejar tras de si un ser humano.
La bondad y la maldad mas extremas jugando a la comba con la inteligencia.
Las personas tullidas y llenas de cicatrices que encuentran cobijo en la oscuridad de cualquier callejón.
Me gustan las elecciones a las que les somete la vida.
Llevar el dolor y las penas como alhajas de un militar que se viste de cicatrices , llevar la tristeza como una banda alrededor del cuello para seducir y embelesar a cualquiera.
O lo mas difícil. Usar las cicatrices para lo justo y necesario.
Recordarlas en los momentos tristes y dibujarlas en la comisura de los labios.
Seguir adelante sin sentir su pesada carga en la espalda.
Hacer con ellas algo bello, algo hermoso que no busque emoción ajena pero consiga ser el madero al que agarrarse en una tormenta.
Eso es lo que distingue a los genios de los mediocres.

La capacidad de regenerarse como una larva que usa su estructura interna para erigir algo digno de todas sus miserias.

Entre los perdedores y los ganadores, siempre elijo a los perdedores.

Tienen mucho mas que contar.

Cada perdida es una victoria.

Pero ahí en cada victoria una capacidad inhumana de crueldad extrema.

Las mayores victorias que se labran en la vida siempre suelen ser a coste de los demás.

El mundo no se salva por los que se fijan una meta y son capaces de seguir adelante a costa de pisotear a los demás.
Son los que pierden,los que eligen entre acuhillarse con oxigeno o con metal.
Son los derrotados los que erigen un imperio con odio cobarde o los que demuestran que debajo de las capas de fortaleza y resistencia, de orgullo y miedo inadmisible existe un ser despojado de barreras y cobarde y a la vez valiente, vestido y a la vez en completa desnudez frente al mundo.



Un ser que no se gesta en su humanidad para usar la inteligencia y el poder como armas nucleares y dejar como firma de su paso por el mundo un reguero extremo de injusticia que ilustre un bello libro histórico con el fin de justificar lo injustificable.

El flash como pistola que no tiembla.

Cuando se licencio como periodista solo tenia un sueño : mostrarle al mundo la realidad.
Cuando su primer día de trabajo lo tomo por la espalda su visión de la vida cambio para siempre.
Lo habían llamado de la televisión local, unos informativos querían narrar el final de un caso que llevaba la policía.
Simone Richards era la hija de media América ya.
Una niñita rubia y rolliza de solo cuatro años que había desaparecido sin dejar rastro durante semanas.
Al principio la atención recayó en los familiares de la madre ya que la pequeña tenia un tío expresidiario.
Pero luego poco a poco el caso se fue disolviendo hasta hoy.
El cadáver de Simone había sido hallado en el piso de un pederasta. El hombre se había suicidado antes de asesinar a la niña.
Cuando Federico llego todo estaba cubierto de periodistas y casi no pudo atisbar el cuerpo de la pequeña.
Poco a poco se fue acercando pero lo que vio supero el propio horror de lo que ya sabia.
La niña estaba tendida en el suelo y su cabeza(separada del cuerpo) estaba rodeada por un charco de sangre inmenso.
Su cuerpo presentaba una postura violenta y llevaba un vestido de franela lleno de barro.
Lo peor era observar las magulladuras de sus brazos y ver la descomposición de aquel cuerpo tan prematuro.
Quiso cerrar los ojos,marcharse de allí y olvidar aquel asunto pero los flashes de sus compañeros lo rodeaban sin cesar.
Pensó en su hermana Rose,su tierna y delicada Rose.
Pensó en que sentiría si viera su cuerpo destrozado en la portada de algún periódico o en la televisión mientras comía.
Pensó en la pobre Rose vejada en vida y vejada en muerte.
Expuesta encima de un mostrador como un cordero troceado.
Pensó en la pobre Rose y sintió ganas de llorar pero sabia que si no hacia aquella maldita foto seria despedido y coloco la cámara de tal manera que el angulo captara la expresión de horror de la pequeña.
Sus compañeros miraban el cuerpo entristecidos pero al salir se felicitaron por la calidad de las fotos.
-Ya veras como mañana sale en las noticias. Mis fotos,mis fotos. Las vera todo el mundo.


Federico observaba medio enmudecido su fotografía pero aun isa la mando a la televisión como todos sus compañeros.

Al mediodia mientras engullía un bistec con sus padres y su hermana se mostró la noticia acompañada de una instantanea.
De repente se quedo sin palabras.
Podría haber dicho que la foto era suya,haberse lucido con sus padres de su magnifico trabajo pero solo sentía una nausea avanzar tras de su garganta conforme se llevaba los pedazos de carne a la boca.
Su madre lo miro extrañada y le pregunto que le pasaba pero no pudo hacer mas que marcharse corriendo al baño y vomitar.
Estuvo vomitando dos horas seguidas mientras recordaba la mueca de horror de aquella chiquilla.
Vomito hasta que sintió que se pudría por dentro y entonces su madre entro en el cuarto de baño y le paso una llamada.
-Joder tio, que suerte has tenido. Tu foto y en primera plana.El jefe esta contentisimo,hoy ha subido la audiencia mucho.
Quiso decir algo,escupirle gritos a su interlocutor ,decirle que lo que rodeaba aquella cabecita rubia no era sangre , que era la aureola de un angel y que ellos sucios buitres no solo se habían cebado con su tragedia sino que ademas habían hecho dinero de ella.
Recordó el pequeño cuerpo, ese cuerpo indefenso que ni siquiera se molestaron en cubrir con una manta.
Un gesto de piedad, de afecto o de cariño. Un simple gesto.
Colocar esas manos tan pequeñas y aquellas piernas para dar un aspecto mas presentable.


Los que preparaban a los difuntos para los velatorios tenían mas piedad que ellos.
No,nadie sufrió por la pequeña Simone pese a las caras de pena que se mostraban al pulsar cada click.
Habia muerto vejada como un animal y pasaría a la posteridad así.

Y el no era mejor,otro buitre,otro monstruo.

Quiso decir miles de cosas pero solo dio las gracias y su compañero comento- Ya sabes, lo malo del trabajo tio. No hay nada que atraiga mas la atención de la gente que la sangre.
Les hace sentir horror y seguridad a la vez. Un chute de emociones, el LSD que fabrica la propia mente.




Podía soportar que la gente se desnudara en platos de televisión y expusiera su vida privada.
Podía soportarlo pero aquel día comprendió que no era tan diferente a aquellos exhibicionistas de andar por casa.
Podían haber adjudicado el caso dando detalles técnicos en la televisión sin entrar en detalles escabrosos, fotografías y demás,haber enseñado las instantáneas a la madre y a la policía. Haber hecho justicia simplemente con vejar el nombre de aquel pederasta repugnante en cada cadena.
Pero en cuanto a lo repugnantes no eran muy diferentes.
También le movía el morbo. Pero un morbo diferente.
El del horror.
El de la falta de tacto,sensibilidad y verguenza.
Pensó en llamar a la madre de Simone y pedirle disculpas.

Disculpas por mostrar esa imagen de su hija, por forjar una imagen de ella que recordaría siempre.
Hubiera querido mandar un video de la niña sonriendo.


Para que la gente viera que era un ángel.


Para que dejara de ser ese muerto.


Pero era demasiado tarde. Aquel caso ya estaba pasado. Debía buscar otro titular.


En su mente solo se repetía una frase: SUBIR AUDIENCIA, SUBIR AUDIENCIA, SUBIR AUDIENCIA.

No me gustan las despedidas

Nadie puede sentirse feliz sabiendo que el paso de los años convertirá su nombre en simple olvido.

Y yo.

¿Soy tan fácil de olvidar?

Me gustaría pensar que no.

Que soy de esas personas que uno siempre lleva en el corazón pero se que lo mas posible es que me engañe.

Que al fin y al cabo todos somos sustituibles.

Basta con encontrar la pieza adecuada para hacer el cambio.

Pocos son los que aprecio y menos aun los que amo.

Pero es tan difícil sentir amor en esta vida.

Y tan fácil sentir verguenza y asco por una raza que no siente empatia siquiera por sus congeneres.

El anciano y la lolita se habían vuelto a encontrar en el parque

y ella llegaba de nuevo con aquella mirada de desdén suya que hacia que cualquiera se rindiera a sus pies y el la miraba como mira un devoto una estampa deseando que algo de aquella belleza sin fin lo rozara.
Llevaban largo rato sin hablar, sentados en el mismo banco,pero mirando ambos al vació.
Y de vez en cuando la chiquilla lo miraba como anhelante y fruncía sus rojos labios como esperando una pregunta que nunca llegaba.
Y de vez en cuando recordaba el a Gretchen contemplando el ardor con el que estaban teñidas sus mejillas.
De un momento a otro surgía la palabra y los eclipsaba sumiéndolos en un estado de letargo casi infinito.
Entonces una sonrisa arrugada del anciano , accionaba el habla de la chiquilla que sin darse cuenta exhumaba tristeza por los cuatro costados y hablaba de puentes que se conectaban unos con otros con las nubes como nexo y de infiernos que le ardían bajo los pies.
Y el anciano aspiraba algo su puro y contemplaba aquel voluptuoso cuerpo acordándose de Gretchen y conteniendo la emoción.
Una palabra predecía a la siguiente y la propia indiferencia de un domingo caluroso los unia haciéndolos conocidos.
Mañana a la misma hora volverían a caminar descuidados sin saber a donde ir, para volver a encontrarse.
Y la chiquilla volvería a exhibir aquellos tristes ojos azules que contenían la profundidad del mar y el se adentraría en ellos como un robinson crusoe deseoso de aventuras para luego volver a aquella casa en la que las paredes respiraban de pura nostalgia.

Para volver cada domingo a visitar a aquella extraña de la que no hacia falta saber el nombre para sentir como intima.
Y un día la insolente lo tomo de la mano o mas bien el se dejo y lo condujo a una casa que olía a moho y a perdida.
Y el la guió hacia un cuarto que se cernía peligroso como una sombra pero no achicaba su voluntad.
Decidió mostrarle un idioma que solo entiende de gemidos y de pasión numerado en colores binarios. Y ella se dejo guiar, inexperta por unas manos surcadas de arrugas y una cabellera teñida de un gris tan incongruente como su respirar.
Y entonces el por primera vez volvió a ver a Gretchen y a sentir tambalearse las paredes y el cuerpo de aquella niña que jugaba a ser mujer quedo convertido en el esbelto cuerpo de una mujer que nunca acabo de ser niña.
Y gretchen se volvía lolita y lo miraba con aquella mirada suya felina y el alcohol inundaba el suelo del cuarto mientras los vecinos aporreaban las paredes para sacarle unas limpias risotadas.
La niña lloraba en su cuna,ajena a ese mundo de adultos, y ambos se mecían en el futuro,olvidando por un momento las discusiones y las ganas de partirse la cara.
Gretchen siempre había sido una loca encantadora, de esas que le hacían a uno perder la compostura o la verguenza con tal de ver una sonrisa.
Había sido la musa perfecta de una época teñida de color pero el tiempo la había vuelto algo gris y vació que solo brillaba bajo sus piernas, convirtiéndose en fuegos artificiales que llenaban sus miseras existencias de vida.
Pero era impensable imaginarla allí en aquel cuarto infantil con aquella adolescente que moría a cada sacudida para renacer de nuevo.
Aunque Gretchen vivía, vivía en el azul incandescente de sus ojos que estaban hechos de la misma tristeza que los suyos.
Y le daba lo mismo follar con aquel zombie si conseguía volver a tenerlo en brazos cinco segundos para huir del infierno.

La joven lolita lo había elegido a el. A el entre montones de chicos jóvenes,saludables y bronceados.
A el un  anciano que vivía de recuerdos embalsamados en miles de botellas llenas de alcohol y que llenaba de nicotina sus pulmones para que no se llenaran de olvido.
Era increíble que lo hubiera elegido.
Debía ser Gretchen, esa sucia ramera, que volvía de entre los muertos.
Después de un día de acaloradas discusiones  y golpes , para calmar el espanto de saberse insoportables el uno al otro amándose con la misma pasión con la que se aman unas bestias.

Pero una noche la lolita busco su cuerpo en el colchón y lo abrazo desesperadamente llenándolo de lagrimas.
 Y la casa rugió bajo una tempestad sin nombre mientras se quitaba su melena cobriza y le mostraba los efectos de la quimio.
Y el la besaba con fervor mientras intentaba darle la vida mecánicamente , pero aquel cuerpo joven y fuerte se volvia frágil.
O quizá siempre fue frágil desde un principio.
Y por eso la amo sin limite como a la pobre Gretchen que murió de sobredosis en el baño.
Quizá por eso la amo tanto todas aquellas noches,todos aquellos días.
Porque para el , el sexo siempre fue un lugar seguro donde dos amantes se podían abrazar sin miedo a la muerte o a la vida.
Porque era un territorio inexplorable donde uno podía salvar al otro del horror y el vació de la existencia.
Y no hacia falta ansiedad o dolor sabiendo aquel cuerpo bajo el suyo y encontrándolo sudoroso a su lado a la mañana siguiente.

Pero la muerte jugaba sucio y no respetaba el tiempo muerto.


Y aunque cinco segundos salvaran un alma, un solo día en la tierra podía arrebatarla.

El anciano siempre lo había sabido.

Que aquella felicidad casi artificial no podía durar demasiado.

Que solo era un fantasma que se enamoraba de recuerdos abrazandolos fuerte con la intensidad suficiente para quebrarse pero sin la resistencia para retenerlos alrededor de sus brazos.
Porque sus amores estaban hechos de la misma figura que lucia el humo de sus habanos.
De pasiones tan frágiles que se le rompían a uno y le estallaban en el pecho pero que a la vez lo salvaban del atroz avance de la vida y todos los artilugios con los que usurpaba el tiempo.

Asi que aquella noche penetro con fuerza a la lolita,para salvarse,para salvarla,para que dos fueran por un momento uno y la sepultura quedara como idiota al incluir solo un nombre bajo la tierra sin saber que a veces un solo cuerpo podía recorrer otro y fusionarse hasta el infinito en otra existencia.

La gente habla

de lo que no entiende
Como si la suma ignorancia concibiera el saber universal.
Vivimos en un mundo a contracorriente donde los significados no se amoldan a los conceptos en si.
La vida misma es abstracta se la mire desde donde se la mire.
Nos gusta la superficie de las cosas. Devoramos con la avidez de un niño que engulle un caramelo el mundo.
Ávidos de conocimiento y de fe, ansiamos rozar la perfección de una idea.
No somos tan complejos como creemos ser, ni tan diferentes.
Por mucho que la falta de comprensión o de talento se empeñen en decirnos lo contrario.
Nacer es comenzar a vivir en la cuerda floja sin saber que debajo de tus pies hay cien mil personas que te vitorean y otras mil que te abuchean.
Para muchos la vida es solo un espectáculo al que aplaudir mientras se acomoda el culo en un mullido asiento.
La televisión nos vende mentiras bonitas y apacibles.
Los lideres de masas nos dominan porque nuestro cerebro tiene mas masa que intelecto propio.
A veces los tímpanos se retuercen de dolor ante tanta fanfarronería.

En las voces mas francas hay veneno.

Los ídolos que hacemos son tan frágiles como el cristal y un simple silencio puede hacerlos estallar en los pies , rasgando la carne y haciendo fluir la sangre.

Saben mas los necios que los santos porque este mundo fue creado por ellos.


Yo no soy quien para concebir con un párrafo toda la belleza de este mundo.
Solo soy alguien que se ha dejado la piel en el infierno.
Pero me da igual porque nunca me abrigo demasiado.
Soy alguien que se ha dejado así mismo arder entre las brasas.
Pero me da igual porque nunca fui demasiado inteligente.
Que alguien se haga un vestido con mis abrazos y se engañe por las noches con mis palabras.
No quiero mis versos ni tampoco mi calor.
La vanidad es algo que solo esta hecho para el cobarde.


Estoy tan llena de cenizas que a veces creo que soy un cementerio.
Los pasos de los que se han ido retumban en mi cerebro como si fueran golpes en el pecho.
Por la noche desde el cielo de mi techo veo dibujadas constelaciones hechas de nombres que ahora solo son una palabra equivoca.
Todos vivimos entre muertos pero muy pocos somos conscientes de ello.
Lloramos mas  por lo que se perdió , en vez de sonreír que por lo que vendrá.

Estoy tan llena de cenizas que a veces me duele saber si soy yo o si soy tu.
Garabatee mi nombre en un papel y lo hundí en una botella.


Bebetelo pero ten cuidado si te sienta mal.

No soy trago de buen gusto.

No respires mas de la cuenta. En esta vida lo único que no tiene precio son las veces que el mundo nos deja sin respiración. Hipoteca tu casa pero nunca malvendas la esperanza.

La ilusión es un niño que siempre se pierde al volver a casa pero aun así seguimos creyendo que vendrá  Que nunca tendrá la suficiente fuerza o el suficiente valor para abandonarnos.

Tengo la belleza caduca y perdida de una anciana que ha vendido en besos y caricias el amor que no tenia en sus labios.


Soy el vecindario donde siempre has crecido,tu primer orgasmo,el olor de la colonia de tu madre, el tacto de tus sabanas, las gotas de lluvia que repiquetean en la ventana.


A veces lo soy todo y otras veces me torno en la nada.


De mi solo quedan brasas.

El corazón es la única maleta pesada que me lleva.

¿Pero que es el corazón?




Un órgano inútil,antiguo y rudimentario. Un anciano que se cansa demasiado cuando camina y que no conviene sacar de casa.
Un ser deforme que si se muestra en publico , provoca el pavor general
Un hijo molesto e inoportuno que siempre fastidia porque hace demasiadas preguntas.


De todo mi cuerpo el corazón es lo que menos importa.



Si el mundo funcionara con el corazón no haría falta inventarnos un Dios benevolente.

Tener corazón hoy en día es condenarse a la pobreza.


Nadie ama los corazones.


Son la parte mas desagradable de un bonito cuerpo.


La gente habla de lo que no entiende.


Y los vagabundos se multiplican. Las prostitutas se multiplican. Las ratas se multiplican.
La miseria,la pobreza,el hedor se multiplica mientras tu te masturbas en tu cama.


Vivir es cegarse de placer hasta perder la noccion del tiempo.


 Y entonces en ese limbo, en ese estado perpetuo de desinterés e inercia, resistir al embiste de los días.



Sin saber que son ellos los que nos resisten a nosotros.



La gente habla de lo que no entiende y yo solo soy otra ignorante mas

Leslie había perdido la cabeza

y caminaba encorvada mientras los arboles se retorcían violentos y soltaban bolas llenas de colores que la manchaban como si fuera un cuadro de Pollock.
Hacia semanas que no podía cerrar los ojos pero le fascinaba aquel panorama.
Al andar por el asfalto le costaba mantener la compostura y no hacer a una pierna tropezarse con la otra.
De camino a su entrevista varias personas le preguntaron si estaba bien pero cuando comenzaba  a hablar sus palabras comenzaban a desdibujarse de su mente y no recordaba lo que quería decir.
Leslie se había levantado con ganas de cometer un crimen y pensó en ello mientras observaba a los transeúntes y el cuchillo que llevaba anudado en el tobillo se balanceaba de un lado a otro .
Hubiera sido genial clavárselo a cualquiera y comprobar como la gente la miraba horrorizada.
Mañana los periódicos hablarían de las voces que oía, de su adicción a los psicotropicos y de lo mucho que le gustaba apuñalar a personas pensando que eran cerdos.
Puede que alguien descubriera la vacuna para el cáncer o que una vecina salvara a una niña de un incendio pero el horror tendría el poder de eclipsar todos los titulares y hacer olvidar a la población que el mundo puede ser a veces benevolente.
Sorprendentemente consiguió llegar a aquella sala , superando el nerviosismo inicial y la poca fuerza que habían adquirido sus pies.
Allí bajo un haz de luz estaba aquel hombre de sonrisa angelical mirándola de hito en hito como preguntándole que tal le había ido el fin de semana.
No lo miro. No pudo mirar aquella sonrisa y no sentir una nausea correr por su espalda.


Se limito a tomar asiento y a mirar hacia la ventana mientras la sala giraba hacia un lado y a otro y su interlocutor la miraba interrogante.

-¿Porque?. le pregunto , mientras pensaba en lo agradable y satisfactorio que seria clavarle el cuchillo una y otra vez en el pecho.

-¿Sabes?-matizo el, el año pasado fui con mi familia de vacaciones. Era increíble bajar a la playa y observar aquella despampanante puesta de sol. Pero era mucho mejor ver salir de los huevos a todas aquellas tortugas. Mis hijos lo observaban expectantes, maravillados del don de la vida hasta que las sombras de los pelícanos se cernían en el horizonte y comenzaban a picotear con fuerza a aquellos indefensos seres.
Entonces se tapaban los ojos pero yo se los abría de par en par para que pudieran contemplarlo mejor y les decía : Observad,esta es toda la grandeza que la vida puede ofrecernos.
Pase años buscando algo así en mi vida, hasta que finalmente lo encontré y hoy soy una persona mas satisfecha consigo misma.

Y dicho esto volvió a sonreír con aquella sonrisa suya punzante.


Henrick Miller había sido el hijo único de una familia católica practicante. Estudio derecho en la universidad y se matriculo con honores en un buffete de abogados muy prestigioso.
Se caso con una chica que había sido vecina suya toda su vida y tuvieron tres hijos que lo adoraban.
Cedía millones a una organización para la alfabetización de niños huérfanos  y había firmado un contrato para donar sus órganos cuando muriera.
Era el típico hombre que pregunta a su vecina el porque de esa cara compungida o esas ojeras.
Todos los que lo conocían lo adoraban y cualquier persona se habría sentido satisfecha con que permaneciera un solo minuto a su lado.

Leslie sin embargo le habría rebanado la sesera en un par de segundos.

Es mas, estuvo a punto de hacerlo pero el valor le flaqueo en el ultimo momento.

-¿Porque el?-susurro

-Porque era demasiado bueno para este mundo.

Y entonces sin previo aviso salio despavorida de aquella sala y no paro hasta llegar a su casa.

Cuando llego allí hizo la maleta y decidió internarse en aquel sanatorio mental.




Henrick Miller había sido un santo hasta que se descubrió el cadáver de un niño pequeño en su jardin.
Leslie perdió a su hermano Bill dos días antes de celebrar su quinto cumpleaños pero llevaba semanas siendo sometido a torturas en un desván.

Aquella misma noche después de enterrarlo, Henrick subió al cuarto de su mujer y le beso la frente.
A la mañana siguiente llevo a sus hijos a la escuela y mantuvo una animada conversación con la profesora.

Henrick Miller mantuvo la compostura hasta allí en aquella cárcel , soportando sin inmutarse su castigo.

Leslie lo sabia y si el mundo era un lugar donde Henrick Miller podía dormir apaciblemente, mas valía pasar el resto de sus días en un sanatorio.

Eran las cuatro de la mañana

y desde los cristales del aeropuerto el cielo avanza sin miedo por el horizonte.
A las siete en punto todo se empezara a llenar de ruido y bullicio.
Las maletas convertirán el suelo en una espalda metálica transpasada por unos fríos dedos que arañan como marcan su paso firme por el suelo.
La madrugada traerá los besos mas tiernos y las despedidas mas frías.
La tarde se cubrirá de encuentros edulcorados por la emoción y de perdidas provistas de aviones que nunca llegan o personas a las que siempre se les para el reloj.
Vivir en un aeropuerto es divertido.
Es pasar a ser el narrador omnisciente de la vida sin que los actores principales caigan en la cuenta.


A nuestro modo de ser todos vivimos en aeropuertos soportando cada año una cantidad ingente de decepciones e ilusiones.

Yo tengo una maleta llena de billetes desde hace muchos años.
Siempre me propongo abandonar mi estancia a la intemperie y tomar cualquier destino.
Por la noche tengo claro el vuelo que tomare y los pasos que me llevaran hasta el pero por la mañana todo se desdibuja como si los sueños estuvieran hechos de otra materia distinta a la vida.
Para muchos podría ser una indigente.
Es normal que se me considere como tal.

Me he convertido en una prófuga de mi misma, me he abandonado en un viaje sin rumbo y sin sentido y por mas que intente creer en ello estoy perdida en un lugar desconocido que pese a las hipótesis que labro solo me da dudas, sospechas y un profundo y total desconocimiento.

No se nada de la vida. Solo se que vivir consiste en mantener los pies firmes en la tierra y en encontrar fuerza cuando flaqueen.
Suelo darle a mis tobillos el impulso que le dan los maquinistas a las alas de los aviones.
Y por momentos ilusorios y casi felices creo que vuelo y me desplazo muy lejos , hasta donde mis parpados puedan llegar.

Lo curioso de amanecer en ese lugar extraño es que cada parte de mi cuerpo lo reconoce como suyo.


Tengo la misma mirada soñadora de las azafatas y de los pilotos.

A veces el miedo me invade como  a un niño pequeño que toma su primer vuelo y siente un pinchazo en la barriga.

Como el no se que me deparara el trayecto pero una parte de mi quiere llegar pronto a casa.

Otras veces me transformo en el pasajero que seduce con miradas a su compañero de vuelo y que esta mas interesado en el propio viaje que en el destino.


Los amores que se viven en los aeropuertos están hecho con la misma fina tela con la que se cubren los secretos que esconde el corazón de las personas.


He llegado a oír el orgasmo mas triste del mundo y la pasión mas desenfrenada.


Me gusta ver amarse a extraños, sentir que visito lugares nuevos para luego volver al punto de partida, convertir mi cuerpo en el suelo por el que la vida camine despacio y de puntillas.


Vivir en esos lugares tan lejanos y abstractos a la mente humana no es algo tan remoto.

Porque son esos escenarios los mismos donde transcurre la vida.



Yo lo se. Pero cada mañana la niebla y el bullicio me hacen olvidar donde estoy, quien soy y que hago en este mundo.

No tengo respuestas.



Solo un billete de ida  hacia ninguna parte con miles de preguntas.



http://www.youtube.com/watch?v=NJP77-jBg5Y



http://www.youtube.com/watch?v=NgbcXig1TZ8


http://www.youtube.com/watch?v=dN3GbF9Bx6E

Con cariño , de tus muertos.

Manuel usaba a Berenice a su antojo.

Pero era imposible no hacerlo siendo Berenice la persona mas interesante que había podido ofrecerle el mundo.

Era la chica por la que cualquiera habría caído rendido en dos instantes.

Con sus largas pestañas, su cuerpo curvilíneo y su carácter afable y a la vez irascible . Manuel lo sabia, sabia que era imposible no quedar prendado a sus encantos y por eso decidió utilizarla de aquella manera.

Sabia que Berenice no era uno de esos personajes planos ni fácilmente predecibles pero después de la cuarta novela había perdido ese impulso de creatividad, energía y genialidad.

Podría haberla hecho un personaje lleno de contrastes pero había decidido convertirla en una cortesana de la casa de Madame Emille.

Era tan solo un personaje secundario con el que Thomas ( un ministro de la Revolución Francesa) tenia una aventura.

A thomas también lo había maltratado bastante y era consciente de ello.

Pero había pasado esa fase donde uno se pregunta el porque del mundo y analiza la realidad.

Había sustituido su curiosidad insaciable por una base de novela histórica que amoldaba en las hojas como si hubiera sido ideada para tomar esa forma.

Atravesaba la novela sin percance alguno e incluso había decidido cambiar el curso de los acontecimientos. Lo que podría haber sido una novela brillante se había convertido en algo simplón y carente de sentido que cualquiera podría analizar en dos segundos.

Era una novela apta para todos los publicos

Con suerte ganaría el nobel de literatura o algo parecido.

Estaba de moda hacer la critica hacia algún periodo histórico lleno de opresión y de violencia.

Había decidido coger la Revolución francesa porque el Holocausto había resultado un tema aun mas explotado y porque a Vargas Llosa le había funcionado escribir acerca de la explotación colonial con el sueño del celta.

Daba igual si el libro resultaba una mierda, lo importante era que vendiera miles de copias y pudiera irse el fin de semana a Londres con su amante de dieciocho años.

Podía soportar el destino que había elegido volcar en sus paginas pero cada noche una vaga imagen de los personajes principales lo asediaba en sueños.

Veía a Thomas golpearlo en el pecho y vociferarle que podía haberse adentrado en su variable personalidad en vez de recrear a un joven soñador e idealista que caía ante las redes de un sistema por el que era devorado.

Berenice también solía visitarlo muy a menudo y lo miraba recelosa desde cierta distancia.

Haberla convertido en una simple prostituta era imperdonable. Su personaje tenia la pasión suficiente como para hacer algo mas en la novela que abrir las piernas y parir bastardos.

Pasión.

Era algo que les faltaba a los dos personajes principales.

Había convertido una época llena de pasión y rebelión en una sucesión de hechos que iban encadenados uno tras otra y que el espectador medio analfabeto descubría sin llevarse muchos quebraderos de cabeza.

Como una de esas telenovelas que echan por la tarde o una de esas series de treinteañeros con problemas sentimentales de chavales de dieciséis que tanto gustaban.

Quedaba un día para el sábado y su editor estaba ansioso por leer el manuscrito.

Manuel escribió la ultima pagina del libro con un trabajo sobrehumano.

Como era de esperar Thomas moría a manos del populacho aun después de haberse sacrificado por mejorar las condiciones de la vida y paliar las injusticias sociales.

Y Berenice quedaba sola en aquel lupanar esperando para siempre cuan chiquilla ingenua al hombre que le había prometido un mundo mejor.

Aquella noche llamo al editor y le dijo que había escrito la novela mas brillante que hubiera podido recrear.

El hombre se ilusiono pensando en la pasta que iba a ganar y le pregunto cual era el tema central del libro. Manuel le comento vagamente que era una critica contra la violencia y la brutalidad sin limites de la revolución francesa.

El editor emitió una sorda carcajada y le comento que debía haber leído demasiadas veces ''Historia de dos ciudades'' pero Manuel lo ignoro diciéndole que era imposible innovarse , que todo estaba escrito y que era imposible no influenciarse por las grandes obras.

Ademas- añadió- los míos son unos personajes ricos en contrastes, el publico los aclamara.

Y dicho esto colgó.

La creatividad y el derroche de originalidad le funcionaban a uno en sus primeras novelas. Cuando se habían asentado los pies en el mundo real era imposible no conformarse con la simpleza.

Aquella noche percibió una sombra fantasmagórica en la habitación.

Pensó que era otra de esas fantasías donde Berenice y Thomas hacían aparición en la habitación pero con un terror atroz comprobó que las dos imágenes espectrales se habían convertido en algo corpóreo.

Tan corpóreo como su propia piel y carne. Y allí estaban los dos, observándolo con una sonrisa desde cada esquina de la cama.

Berenice mas hermosa que nunca con aquella tez bronceada y los ojos mas verdes que hubiera visto. Y Thomas vestido con su uniforme y dedicándole una sarcástica mirada.

-Vosotros no podéis ser reales--murmuro.

Pero en vez de contestarle Berenice saco un cuchillo enorme y se lo mostró desde la distancia.

Estaba totalmente aterrado pero no podía huir porque Thomas lo agarraba de los brazos con una fuerza salvaje.

Y por primera vez aquellos labios sellados emitieron palabra con una voz cristalina crispada tal vez por el rencor que sentía hacia su creador.

-El final de la novela nos parece demasiado mediocre. Vamos.. Crees que Berenice habría podido perdonar a su amante después de descubrir que era un ministro importante.

Ella estaba convencida de que era un pobre campesino, un hombre sin familia e hijos.

Un hombre pobre y diferente. Thomas no habría muerto bajo la crueldad del populacho. Habría muerto en la alcoba a mi lado. De una manera mas dulce y sentimental.

Me hiciste demasiado dulce para ser una mujer que día tras día soportaba ser penetrada por dos centavos.

Parece patético.

Y señalo el cuchillo con sarna.

-Como vemos que ni tu mismo sabes acabar las cosas de una manera decente te ahorraremos el trabajo sucio. Bien se sabe que vale mas la pena morir brillante que vivir como un mediocre.

Y dicho esto le clavo el cuchillo en el pecho cuatro veces.

Por la mañana el cadáver fue descubierto por la limpiadora.

La nueva novela de Manuel nunca llego a publicarse. No se encontró ningún manuscrito y lo único que apareció de los culpables fueron unas cenizas en la repisa de la habitación.

Calibre Zero

Hacia una semana que una familia de saharahuis se había mudado al vecindario.
Habían ocupado la casa de enfrente, entrando por una ventana de la fachada.
El ocupante anterior había sido un joven que a Aurelia le recordaba a sus nietos.
Era el único nieto de una mujer que estaba enferma del corazón y le había dejado el piso en herencia.
La mujer paso completamente sola en su casa cerca de cuatro años con la única compañía de una limpiadora . Sin embargo su nieto la llamaba cada día para preocuparse por el estado de su salud.
La única cosa que hacia tiempo le importaba de su abuela.
Hacia falta ser completamente estúpido para pensar que a aquel niñato le movía algo mas que la ambición  y el interés.
Pero su vecina estaba totalmente convencida de que su nieto la adoraba. Una alegría algo estúpida en la vida de alguien cuya dignidad se había reducido a ser lavada en una bañera y a ser alimentada con una cuchara como un infante.
Aurelia se habría cagado encima. Limpiar mierda día a día habría sido una satisfacción enorme para todos aquellos buitres.
Gastarse toda la herencia y cagarse encima hasta morir. Dejar ese regalo a sus vástagos.
Porque la ultima semana de vida la empleada le robo y su nieto acudió tras el entierro a ocupar la casa.
Un mojigato de cuarenta años que tenia dotes de poeta y formaba algunos recitales en su casa.
Era profesor de una universidad para jóvenes que estaban interesadas en escribir algún día.
Cualquiera habría dejado a su hija en manos de aquel cuarentón ridículo cuyo único propósito era seducir a sus alumnas con su inmensa pedantería y sus aires de hombre de mundo.

Aurelia lo veía en aquellas fiestas. Bebiendo hasta el amanecer y despidiendo a una jovencita por la mañana con algún soneto.
El muy estúpido se creía que tenia alma o al menos eso era lo que les decía a sus victimas para llevárselas a la cama.

El caso es que a parte de la casa su vecina dejo una gran hipoteca. El banco acabo embargando la casa y echando al joven.

Todos los vecinos se mostraron enfadados. Ahora que en el barrio había alguien que sabia enhebrar mas de dos frases seguidas no podrían decir a sus conocidos que vivían al lado de un poeta.

Una semana después la casa fue ocupada.

Una pareja saharahui tomo su punto de partida entre sus muros. Venían escapando de la miseria y el hambre. La mujer estaba embarazada y tenia otros dos hijos pequeños. Un niño bastante serio y una niña risueña que siempre la saludaba cuando pasaba por su casa.
El marido según le contaron era un individuo de la peor calaña.
Los vecinos estaban indignados. Quitarle la casa a un pobre joven para dejarla lista para ser ocupada por unos indigentes.
Aurelia tenia sus dudas pero un día olvido sus llaves dentro de casa y el hombre al que habían tachado de ser un depravado acudió en su ayuda y trepo por la ventana de la casa para abrirla desde dentro.
Aquella noche la invitaron a cenar.
Una sopa de ajo y un puré era lo único que podían ofrecerle pero aun así se mostraron dispuestos a hacerlo.
Tenían el lugar con lo poco que el propietario había dejado. Sus posesiones eran pocas.
Le contaron que habían ocupado la casa por el estado de la mujer. Las ayudas no llegaban y pasaban de centro en centro buscando un lugar para instalarse.
No podían seguir ese ritmo y al menos hasta que el niño naciera debían quedarse en un lugar de manera definitiva.
Ahmed que era el nombre del hombre estaba buscando trabajo incansablemente y había conseguido algo en el campo.

Aurelia salio de allí con otra impresión y desde ese primer momento se convirtió en la aferrima enemiga del resto de sus vecinos.

Ayudaba a Sara a ir al ginecólogo, se pasaba por la casa para cuidar a los niños y presentaba a gente importante a Ahmed.

Los vecinos no entendían el porque de esa ayuda incansable a aquellos rufianes.

Pero Aurelia no ceso en ayudarlos.

Tenia poco que hacer. Sus hijos no se interesaban por ella y sus nietos eran una cohorte de avispas que solo acudían a su casa para ver lo que podían sacar de allí.

Malditos hijos de puta.

Darles la vida para que te arranquen los ojos. Pero poco podía hacer. Era casi carne muerta.
Lo único que importaba era arrancarle lo mas valioso que podía tener. Su herencia.

Por eso la llegada de aquella familia la cambio. Se descubrió querida e incluso protegida por aquellos completos desconocidos.


Una noche la policía se presento en la casa. Querían hechar a sus vecinos. Alguien había llamado a la policía para informarle de la infracción.

Los vecinos bajaron a la calle por morbo escondiendo una risa demasiado frágil.

Todos observaban como Ahmed discutía sin parar con aquel civil.

Todos observaban como Sara sollozaba temblorosa.


De repente Aurelia se armo de valor y avanzo por la calle con una pistola.

Los policías y los vecinos comenzaron a reír jocosamente.

Era digno de ver a aquella anciana que no podía sostenerse sobre si misma empuñando aquel arma con aquella mirada fiera.

-Fuera o no respondo-dijo

Pero los policías la ignoraron.

El impacto de una bala resonó en el aire y el civil se toco tembloroso el brazo.

La puta vieja le había dado de lleno.


Aurelia fue rodeada al instante por montones de policías que le pedían que soltara el arma pero hicieron falta cuatro para hacer que parara de disparar.

La cosa termino con la anciana pasando un rato en la comisaria y la familia en la calle.

Quizá Aurelia había cometido una estupidez. Quizá había cambiado el rumbo de su vida.

Los vecinos lo recordaban con risa y el teniente cuando se entero no pudo sino convertirlo en una anécdota digna de contar a cualquiera.


Quien sabe.


Tal vez Aurelia se había convertido en el hazmerreir del barrio.

Pero algo estaba claro.



Si en este mundo se tuvieran los cojones que necesito esa vieja para coger el arma podríamos reírnos hasta perder la consciencia pero no nos volveríamos a lamentar tan a menudo.

Esta noche he tenido la suerte de ver

una de las mejores películas de mi vida.
Poner la tele o mantener una conversación tras visualizarla es como meterse un palo por el culo.
No quiero indagar mucho en la trama de la película solo analizare algunos aspectos.
Se sitúa en la guerra de Irak frente a todas las maquinaciones de los hijos de perra de Hussein , Bush y Aznar.
Los protagonistas no son mas que un puñado de niños pero cada una de las escenas en las que aparecen tiene el poder de convertirse en algo único e irrepetible.
Después 95 minutos. el cine ha conseguido algo que no había logrado hacia mucho, emocionarme.
Y pienso que esa es su principal función.
Porque esta película es de las que duelen,de las que dejan marca.
De las que te recuerdan que la realidad a veces supera a la ficción y de que esta puede seguir llegándote al corazón cuando quiera.
Si después de todas estas recomendaciones decidís visionarla ( cosa que debería ser obligatoria al leer este post) no os arrepentiréis.
Es una propuesta arriesgada pero es del cine que merece la pena.
Y no ese por el que te piden diez euros en 3D. Puta mierda en 3D hollywodiense.

Por un momento me ha hecho olvidar todas las series y peliculas de mierda que producen para que retrasados mentales suelten cuatro carcajadas.

Esta peli mas bien hace a uno sentirse incomodo.

Es diferente meterte de lleno en la historia de dos niños cuyo poblado fue arrasado a visualizar los enfrentamientos desde la televisión de casa.
Ese niño manco y su hermana tienen el poder de remover algo dentro de ti.
Algo que creías muerto. La empatia y lo hacen causando dolor.
Dolor porque te hacen preguntarte hacia donde ibas o donde estabas en aquellos momentos.
¿Que pensamientos embargaban tu cerebro mientras este tipo de cosas sucedían impunemente?


Nos hace sentir impotentes.

Todos esos niños tullidos y marcados por las minas antipersona o la ferocidad de los militares.

¿Porque algunos han de crecer tan rápido?

¿Porque los niños tienen que soportar la pesada carga de los acontecimientos?

Es horrendo saber que Satelite y su ingenua sonrisa existieron, que la niña que caminaba cargando aquel bulto rollizo y risueño con una mueca de dolor también vivió en otro plano.
Que todos los niños que se congregaban alrededor de los militares para ver los canales prohibidos de nuestro esplendoroso Occidente existieron.

Tal vez en otro lugar muy lejano.

¿Y que podíamos hacer por ellos?

Absolutamente nada.




Eso es lo que destroza de la película, que por mucho que se te vaya el alma viendo cada escena no puedes hacer nada. Que eso existe, que ocurre,que esta pasando en estos instantes.

Y nosotros , pobre comidilla de la telebasura, no podemos hacer nada mas que comenzar una dieta, comprar un vestido, empezar una relación o dejarla.

¿Y que hacían con sus miserias nuestros aclamados canales prohibidos occidentales?


Exponer el disco nuevo de Beyonce, mostrar una nueva pelicula del retrasado de Bardem o cagarnos en la retina con telecinco.


Es imperdonable.

Pero mas imperdonable es negarse a aceptar la realidad.



Satelite es uno de los mejores personajes que el cine ha podido dejar tras de si.

Por unos minutos frente a todo el horror de la guerra uno puede creer que alguien lo salvara y se adentrara en un campo plagado de minas antipersona solo por ponerlo en un lugar seguro.
Que un niño sonriente y tierno puede perderlo todo en la guerra.
Menos su corazón.


Y creo que eso es lo mejor de la película.


Ver que pese a todo lo que ocurra la inocencia y la bondad es algo que el ser humano no abandona.
Que es algo mas inmenso y mas dificil de desechar que la esperanza.




En momentos como este me cago en la madre que nos pario a todos pero tambien me alegro de que existan personas en este mundo que tengan el poder de revolvernos el estomago con una joya tan valiosa y preciada como esta pelicula.



Gracias por hacernos creer que existen algo mas que las mierdas y las basuras que produce el cine.



A veces hace falta que nos peguen una patada en los huevos y otra en la barriga para caer en la cuenta de que el mayor drama del mundo del cine es la propia vida.




Para todos los que esteis interesados.



No perdais un minuto de mierda mas y buscad en youtube : '' Las tortugas también vuelan''

Lo eterno de este mundo es lo efímero del momento.

La sensación de desprenderse de todas las posesiones que uno lleva consigo estando desnudo.
La aceptación de los limites de la vida y los entresijos de la mente humana.
La magnificencia de permitirse sentir sin limite aun sabiendo que la palabra fin enuncia el principio de cada encuentro.
Son las veces en las que caímos las que nos hicieron hacer de la vida algo digno e incluso bello.
Los errores y el fracaso, las vacilaciones y la inestabilidad de los sentimientos.
La pasión y el odio que  mudan de piel como las serpientes.
El cuerpo desgarrándose de su propio caparazón , de todas las sensaciones  y los sentimientos que lo forman.
El cuerpo arrastrando una piel muerta para volver a regenerar otra.


Somos luchadores de cualquier Anfiteatro, peleando por la vida y esperando el ultimo golpe.
Soportando las caídas con orgullo y dignidad y manteniendo el paso firme en esta tierra que un día sera nuestra sepultura.

Dejándonos el alma en cada combate mientras la muerte y la vida juegan a ser nuestros crueles jueces.

Observando como aplauden sin dejarnos guiar por lo eterno de su presencia.

Aceptándolos como compañeros de piso a los que uno se tiene que acostumbrar.

Sumidos en cada momento como náufragos que buscan el camino a casa en un bravo océano.

Oyendo cantos de sirenas que nos hacen recordar canciones infantiles y sensaciones inolvidables.

Lanzándonos al abismo de su crueldad sin saber que no son mas que promesas cínicas.

Simples imitadoras de una pasión humana.
Simples aprendices de la vida y la muerte.

Terrenales como la carne y divinas como la bondad y la maldad extremas.

Aquellas sirenas son los monstruos que pueblan las pesadillas y viven debajo de la cama.



Y a veces en sueños oímos como se estrellan los barcos contra las rocas donde se posan.
Como la madera cruje y el agua alcanza nuestros ojos.
A veces en sueños sentimos su lastimero canto llamándonos desde el otro extremo del mundo.

Y nuestra incipiente soledad se aproxima a la suya para perderse en un agujero negro.


Y morimos en cada sueño.


Pero cada mañana cuando volvemos a abrir los ojos cambiamos el rumbo de la vida.

Y olvidamos lo efímero de nuestra existencia y lo eterno de nuestras disputas.

Nos lanzamos a la angustia del que sera y sobrepasamos nuestros propios limites.


Porque aun no. Aun no hemos perdido del todo la partida.

Aun tenemos la impresión de que lo eterno de este mundo es lo efímero del momento.

De que el mundo palpita cuando dos se besan y se rompe con un solo silencio.

Y son esos momentos donde la vida deja de ser una obra de teatro sobrevalorada.



Pero dejan tan cicatrizada la piel que uno aprende a rehuirlos.

Aunque en ellos consista la grandeza de vivir.

Ella era poesía

Y era consciente de ello en cada caricia y  cada orgasmo.
Ella era poesía desde las infinitas pestañas hasta las caderas.
Había estudiado su risa con la avidez de un compositor y había creado una banda sonora de sus misteriosos silencios.
Era el punto tangente sobre el que se sostenía el mundo y aguantaba la pesada carga de la vida con una sola de sus sonrisas.
Se había vuelto pintor y poeta solo por tener a la musa exacta.

Pero cuando dormía.

Cuando dormía se convertía en un monstruo.

Hablaba en sueños y su boca se quedaba entreabierta como si lo invitara a colarse y entrar en una de sus pesadillas.

¿Con que soñaría? ¿ De que color,de que textura,que tacto tendrían sus sueños?

No lo sabia,no soportaba verla allí tan terrenal sin su aire de grandeza.. Sin su aura de belleza salvaje.

No soportaba oír el sonido de su corazón, su respiración entrecortada, su mano aferrada a la suya.
El tacto que tenia su cuerpo cuando lo relajaba.


Era casi demoníaca. Atroz,cruel.
Le asediaba en sueños.


Ella, que era una bella idea de su mente.

La mas hermosa que había ideado.

Ella que  se le revelaba con los ojos cerrados y aquella sonrisa tonta.


Ella que nació, vivió y moriría para ser la tinta de sus versos.


La que solo era poesía.



Y nada mas