Ella era poesía

Y era consciente de ello en cada caricia y  cada orgasmo.
Ella era poesía desde las infinitas pestañas hasta las caderas.
Había estudiado su risa con la avidez de un compositor y había creado una banda sonora de sus misteriosos silencios.
Era el punto tangente sobre el que se sostenía el mundo y aguantaba la pesada carga de la vida con una sola de sus sonrisas.
Se había vuelto pintor y poeta solo por tener a la musa exacta.

Pero cuando dormía.

Cuando dormía se convertía en un monstruo.

Hablaba en sueños y su boca se quedaba entreabierta como si lo invitara a colarse y entrar en una de sus pesadillas.

¿Con que soñaría? ¿ De que color,de que textura,que tacto tendrían sus sueños?

No lo sabia,no soportaba verla allí tan terrenal sin su aire de grandeza.. Sin su aura de belleza salvaje.

No soportaba oír el sonido de su corazón, su respiración entrecortada, su mano aferrada a la suya.
El tacto que tenia su cuerpo cuando lo relajaba.


Era casi demoníaca. Atroz,cruel.
Le asediaba en sueños.


Ella, que era una bella idea de su mente.

La mas hermosa que había ideado.

Ella que  se le revelaba con los ojos cerrados y aquella sonrisa tonta.


Ella que nació, vivió y moriría para ser la tinta de sus versos.


La que solo era poesía.



Y nada mas